"De lo vivido" (Madrid I). Santiago Méndez/ Chago

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De lo vivido (Madrid I)
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Por Santiago Méndez Alpízar/ Chago

Para Javy Viana, donde esté.

Y para Jose Mendieta, orfebre.

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Madrid es la casa, ya lo he dicho. Fuera de esta ciudad siempre sentí el invisible hilo que ata a las personas a determinados sitios. Como con algunos, por lo menos, dos, lugares imposibles de desprenderme, aunque quisiera, de los cuales me siento tanto como de aquí, a veces. Hilo que tira, que asegura el regreso...

Yo viví en las afueras cuando llegué, cerca de la casa para viejos donde fue a parar Gastón Baquero, por la carretera de Alcobendas. Era siempre como entrar a la ciudad nuevamente, un descubrimiento constante. Salir de ella la mejor manera de asegurar el regreso. Así, no me fue trabajoso andar y desandar los barrios, espacios determinados que siguen existiendo aunque a veces solamente en la memoria, que algo curioso, cuando perdura es infalible.

Malasaña, barrio donde había vida y farándula las 24 horas, me acogió de manera singular y allí conocí a personas que todavía van conmigo, en diferentes intensidades, pero en el camino.

Sobre todo, pude ver, escuchar a muchos de los que luego fueron, o son, artistas notables, y a muchos otros que se quedaron en alguna parte del trayecto, pero que sin lugar a duda enriquecieron, a la par que alimentaron las noches y fueron buena compañía. Porque en la noche de Madrid se va calentando lo que luego llegará a las radios y TV, las listas de éxitos: pero también están aquellos que realizan músicas minoritarias, aquellos otros que se pasan toda la vida acompañando, haciendo la noche misma.

Formaciones espontáneas, ocasionales que se universalizan en las inmediaciones del barrio, entre colegas. Raros encuentros subterráneos, casi siempre, como aquél, por citar uno, de las Mágicas palas del blues, con el intenso Diego Aroca y el inefable, Murphy, y el tercero, Anchoa. Con escasos recursos -en todos los sentidos- y desde las cloacas, escasez de yelo...también podían con espacios de moda.

Los recuerdo claramente en un café de la calle la palma, cuando programaba uno de sus socios, desde hace no sé cuántos años en mejor vida. De modales distinguidos y con más ganas de saber, de vivir, en una de las rutinarias madrugadas llegamos, ¿a La pecera?, y allí descubrió la propuesta musical más estrafalaria que hubiera. Con instrumentos ampliamente conocidos en todas partes, como las palas de construcción que les daban nombre. Y hasta su bar, que era como decir salir a la luz, se los llevó: Palas mágicas del blues en un garito de moda del barrio de Malasaña!!

Palas que se empecinaron en aplicar sobre un modesto escenario de madera que había, pasando de las advertencias insistentes del amigo programador de buenos modales.

Era una rara experiencia ver aquellas personas con las dos palas contra el escenario, luego el suelo, rodeados de obras, todas de temas religiosos afrocubanos, como en trance, o por lo menos y sin saberlo: como parte de una celebración organizada por los Orichas mismos. Eran cuadros de grandes dimensiones, todos sobre las comidas de las distintas deidades. Pintados al acrílico y que habían llegado a las paredes del bar, gracias a una conocida mánager, secretaria personal de un famoso cantautor de Jaén, vecino de la Plaza de Tirso de Molina en Madrid. La amistad de esta señora con otro de los dueños del bar había hecho que me chocara con obras que conocía de Cuba, y que se contextualizaban aquella noche dentro de una peculiar catarsis de gestos violentos y sonido punk, muy punk con cualquier otra intención.

Sudor, gritos, golpes estremecedores contra el suelo: ebbo posmodernista fluido de una atmósfera de seres con las caras desencajadas, eufóricos...Ajenos en su mayoría al olelé de Yemayá, al ratón a los pies de Echu, la papaya de Ochun...pero todos inmersos, posiblemente testigos de un/otro mensaje superior: encargo de unos dioses distantes que jamás perdieron la esperanza de encontrar nuevos corazones, y que pueden llegar, dejarse ver de las maneras más insospechadas, en los lugares menos esperados. Como aquella vez una noche de verano hace 15 años, cuando en un garito de moda del barrio Malasaña confluimos el inefable Murphy, el intenso Diego, otros tantos inadaptados, unos cuadros de José Lorenzo Moya, y yo.

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*He buscado sin embargo por el amplio ciberespacio y solamente encontré este escaso vídeo de tan singular formación subterránea madrileña. Su brevedad resulta igual de enigmática, o por lo menos tan poco común en un clip, como el panteón yoruba que les imbuía la noche que cito, y del que seguramente sigan sin saber absolutamente nada.

Imagen tomada de la Web.