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-----------------------"Los 3 deseos"
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-----------Luis Cino
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Hola, Chago. Llevo dos semanas sin Internet. Ahi van mis obvios deseos.
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Que Cuba sea libre, que el mundo sea mejor y menos egoista y que todos los cubanos puedan entrar y salir de su pais sin cancerberos ni sabuesos.
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Muchas felicidades, un abrazo bien grande para ti que borre el frío de Atocha
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-----------William Navarrete
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1- Ojalá los científicos encuentren remedios eficaces que curen a quien sufren enfermedades mortales.
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2- Que las predicciones de la revista Newsweek para el 2010 se cumplan (Ignoraba que dicha revista tenía alma de pitonisa). Esto me ha venido como anillo al dedo porque en un deseo puedo abarcar un montón más. Me refiero a los que se ven en la portada de la revista pues no tengo tiempo para leerla. Lo digo por si acaso dentro hay alguna otra predicción que no me convenga.
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3- Que mis buenos amigos, mis familiares y otros seres queridos tengan un excelente año nuevo.
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---Entradas relacionadas, Aquí.
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Imágenes tomadas de la Web
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----------------"Los tres deseos"
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Ante todo Felices Fiestas y Mejores humos, parafraseando-te, querido.
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-----------Naturaleza muerta
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__ ¿Quieres que vuele? ¡Vuelo!
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La imagen lo mira atentamente, como si lo escuchara con los ojos.
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__ ¿Quieres que me arrastre? ¡Me arrastro!
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La imagen se acerca, lo roza, le pasa un trozo de hielo por los labios con los labios.
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__ El caracol tiene un solo pie y camina, se dice al oído, empañando con su aliento el espejo que lo retrata para que él pueda retratarse.
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El pulso no le tiembla.
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__ Una oreja basta y sobra.
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El resto de la historia la conocemos.
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Vivía en Arles pero se mudó a la hélice que le regaló a Raquel. Era un nido. Allí quería nacer. Allí aprendería a volar.
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__ La música de las esferas es amarilla y gira y tiene cordones de cuero. Yo puedo caminar allá arriba o aquí abajo.
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Se mira una vez más en el espejo. Luego se ve detenidamente en la oreja antes de secarla y envolverla.
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__ Toma, querida, la cabellera de Sansón.
Toma la cabeza de Louis. O de Orfeo.
Estos son los ojos de Demócrito.
Esta es la lengua de Anaxarco.
Este es el falo de Orígenes.
Toma el tronco de Damiens.
Y sus brazos. O sus piernas.
Aquí tienes mis catorce letras.
Aquí tienes mi cuerpo. Goza el sicomoro.
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El espejo donde se ve nunca se ve en sus retratos.
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El no muere en la imagen, vive en ella, más que en los huesos donde cuelga o en la oreja que le queda.
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__ Veni, vidi, Vincent, repite, riendo una posible dedicatoria.
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Quizá, piensa, quizá comience otro destino.
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En la palma de la mano la hélice empuñada seguramente traza nuevas líneas y como un embudo llega al laberinto.
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Lentamente entra por un poro y sale por otro mientras todos tratan de sostenerla en vilo con sus gritos. Como un caracol recorre la piel.
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Hay quien jura que canta. O que arde. O que chilla. O que suda.
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Si no la oyes tan rápido, verás cómo aúlla, multiplicando sus ecos por espirales como campanadas batidas por un inmenso badajo de trapo.
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__ De Gog a Magog, demagogo, siempre ida y vuelta, siempre más o menos.
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Poro a poro, poco a poco la oreja y la piel dividen un caballo y galopan sin rumbo en cuatro violentas direcciones.
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__ Tengo un cuerpo de azogue.
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Los relinchos suben a medida que la lluvia cae.
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__ Si traes la punta de una espada y un hilo sin puntada, puedo recibirte entre estos ecos.
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Para no perderte basta oír la distancia que cruje al resecarse entre su desvarío y la próxima carta a Théo.
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Basta responder a esa oreja como un hermano, como si oyeras con ella, adivinando las palabras que sin caer siquiera un poco, sin morir ni un instante, te acercan a tu propia muerte.
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El boceto se abre como una ventana de pocas líneas al autorretrato de pocos colores. Lo acaba de pintar. Está húmedo todavía, como una herida que cicatriza. Pero solo vemos la venda, la oreja que falta. Que no hace falta.
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-----------Pétalos de roca
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No es necesaria la puerta,
nunca se cierra. No para ti.
Llegas como la caoba exacta
para ese vano, eres un rectángulo
de sombra por un instante, luego
pasas a la sala que el tiempo
visita para descansar, como tú,
en el reloj parado de la infancia.
Te sabes de memoria las paredes,
como las lecciones de historia
que repetías palabra por palabra
en los exámenes. A la derecha, Palo Seco,
las Guásimas, Mojacasabe; a la izquierda,
Baraguá; estrépito de mangos afilados
y acero empinado, cocuyos rebeldes
brillando en pleno día. Pintada de cal,
la quema de Bayamo es blanca, reluciente,
como si las llamas envejecieran
sin apagarse en una cabellera despeinada.
Cuadros, fotos, muebles, vitrinas
inventan pasados y futuros
para el presente fijo del espacio.
Allá, te sumes entre dos vibraciones,
asomándote a un silencio de campana
para buscar el repique; más allá,
te atrae el centro de la tierra,
que puede ser una raíz de naranjo expuesta
o la hoja de acanto que mece, momentánea
flor tallada en mármol o vidrio,
a una luminosa gota de lluvia.
Cada cuarto es apenas un listón oscuro,
estrecha escalera sin peldaños
que se posa en la penumbra adivinada,
aquella bienvenida que se abrió para siempre
cuando pasaste a ver la fiebre
del amigo, los juguetes escondidos
por tres reyes, el escritorio con la pirámide
oscilante de libros, su inclinada torre
de manuscritos, lápices, plumas, tinta,
el secante curvo que congelaba las letras.
Vuela la mirada, zumba por los rincones
que te aprietan la sangre como un pulpo;
visitas, como abeja, lo que fue tuyo;
y de repente, en el papel que se agota, lo firmas.
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-----Otros textos de OArmand, Aquí.
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Disculpen las molestias: Regreso en una semana.
Santiago Méndez / Chago
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-Tres poemas (inéditos) de Fabiana Alonso
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Agua de palo
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Filón de loma que se hace cumbre
y que como el alma
mira el lento desperdicio del cuerpo
que humea,
velo mágico
que vuelve a cumplir su condena
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Aquí, bajo este mismo cielo
y entre estas colinas y vados
la vida se aleja de ella misma
y se nutre de perpetuidad
y se despoja de toda ilusión
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Soledad sin esfuerzo,
decencia de la razón
en la roca.
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Cauce seco
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Había un camino negro y puro
como un templo
una voz perpetua que transformaba en agua
la marcha a la luz de la luna.
Manos curiosas y amables
dan la vuelta sobre sí mismas
y me llevan un poco,
hombre y bestia
hombre en todas las capitales
hombre bajo la distancia crepuscular,
culpa y expiación.
¿En trinidad temía convertirme?
¿En cruce de vulgaridad y refinamiento?
Hombres leves
caminando por la ciudad aburridos,
hijos convertidos en hombres
escupitajos de impulsos.
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Viento de queja
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Soy una mujer sin dios,
arbitraria, ocupada siempre por el dolor
desfavorable
para ser amante de afables o atrasados.
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Justificada en tapar defectos,
…después de todo es difícil
dominar la vida cuando la vida
es una condena
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Grandes daños he causado, me arrepiento por
negligencia, por vejez
por traer de nuevo del pasado tan remoto
a una multitud de ensayos antropomórficos
sometidos a mi esclavitud.
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No, no se ocupen de mí
es una exageración melancólica
…mañana hablaremos
con los párpados entrecerrados,
o no hablaremos nunca más.
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Fabiana Alonso: Nació en 1963, en la ciudad de Rosario, Santa Fe, Argentina. Colabora con revistas digitales de España y otros países de Latinoamérica. Tiene una bitácora literaria y fotográfica: http://www.almapiedra.blogpsot.com
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---"De cuando Obama invadió Cuba"
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-Por L. Santiago Méndez Alpízar / Chago
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glanm, glanm, glanm, glanmg,…se encienden las luces del dormitorio, entran corriendo, gritando, glamg, glan, glan, glan, glan… rápido, carajo, vamos, y me pongo de un viaje los calzoncillos y los pantalones de uniforme, las medias, zapatos, la camisa blanca, un poco ajada de darle con el jabón de grasa de cerdo quemada.
No hay tiempo para el aseo. Hay que correr para debajo del edificio. Todos en fila y coordinados. Nada de irse por su cuenta. Nada de improvisaciones. Ellos ya conocen cómo es el enemigo. Donde está su punto débil. Lo primero es la valentía, el honor y el amor a la patria. Luego están los cojones. Porque nosotros sí que tenemos bien puestos los timbales. Y por supuesto: por aquí no pasan.
Estoy corriendo y aunque tengo los ojos llenos de legañas, conozco el trayecto. Se escuchan las sirenas, que de ser cierto esta vez, las primeras bombas las traerán hasta nosotros.
El profesor de Física, que ahora es el sargento primero, nos pone boca abajo y da orden de no mover ni un sólo músculo del cuerpo.
La tierra está húmeda. Alguien se ha quedado por allá arriba, se escucha el water enviarnos las deposiciones, la mierda que pasa justo por el grueso tubo que está fijado sobre nosotros. La tierra está húmeda. Cochinillas y lombrices, hay que tener precaución, puede haber algún gusano meón, alacranes dormidos en sus madrigueras. A esta hora están dormidos hasta nuestros enemigos. Es un decir. Nos llevan preparando para este momento y no ha sido por gusto. Es la guerra de todo el pueblo, y, nosotros somos baluartes del pueblo. Su futuro. ¡Seremos como el Che!
Normalmente por aquí no estoy. Cuando me fugo, a veces. Pero prefiero ganármela por el alero. Bajo por el pararrayos y ya casi estoy en el monte. En vez de coger la carretera, voy por los raíles del tren. Está un poco oscuro y por si acaso guardo un par de buenas piedras en los bolsillos, agarro otras dispuestas en las manos.
Para cuando llego a Camaco, río de crecidas, de abundantes lluvias. Río de temporadas...mierda de charco que se ha llevado unas cuantas vidas, ya estoy free.
Sin camisa parezco uno más de la favela del Cordón de Corcho.
Hay que estar bien atento, Bichita puede verte, siempre Bichita sabe hasta los pelos que tienes en el culo, se suele escuchar en conversaciones de mayores.
Vamos a pasar a la fase de máxima alerta, aún más. Viene el enemigo con sus aviones y ya yo los empiezo a escuchar. En inglés. Voy corriendo que me matan.
Para suerte de los naranjales y de la próxima cosecha la lluvia deja caer sus frías gotas: el asma me agarra antes de bajar al refugio antiaéreo.
Estoy perdido. No logro comprender lo que me está gritando el prof, perdón, el sargento primero, que antes y después de esta guerra va a seguir siendo mi profesor de física, pero tengo la sensación de que estamos perdidos, por mi culpa. El sargento primero, me está dando golpes en los pulmones, pero yo lo que quiero es esconderme. Escondernos. Respirar...
El sonido histérico de las alarmas, la puta lluvia que estoy esquivando bajo un saco de nylon de abono para cítricos traído desde Rusia.
Estoy escuchando las sirenas. Los rugidos de los motores de los aviones yanquis. Las bombas que caen sobre las casas en el pueblo, los animales que salen despavoridos. Desbocados.
Lo están cumpliendo. Siempre nos lo habían advertido, nuestro Comandante en jefe lo vaticinó.
La enfermera me está salvando la vida. Llegó con la jeringuilla preparada, lista para entrarme en la vena. ¡Arriesgando su propia vida!
Las sirenas, por fin, han dejado de sonar y ahora la música de Osvaldo Rodríguez, el mejor ciego del mundo, según los que saben de música; ruge la patria entera embravecida... y de los sótanos, como manchas, camuflados, pestilentes, igualitos a los de las películas de zombis, emergen mis compañeros.
¡Compadre, a usted siempre le entra el ataquito cuando hay que meterse en el fango! ¡Un día yo voy a hacerme asmático!
Estamos vivos. Son las 7 menos diez y me puedo quedar tirado, hasta la hora del almuerzo.
Espero que no le den por venir, de nuevo...
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*Escuela Secundaria Básica en el Campo "En estas escuelas el alumno estudia y trabaja de los 12 a los 16 años.
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Foto de Chago: DMV
Imagen de arriba tomada de la Web.
Relato publicado aquí el día 24/04/07 con el título: "Alarma antiaérea" Pero, por lo cíclico del tema, repongo. También porque puede expresar lo serio del asunto.
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---The Best (Live 1990)
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---I don't want to fight no more
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---We Don't Need Another Hero
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Foto tomada de la Web.
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------------Ayer
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entre la implenitud y el marco de los tiempos
mi soledad de años.
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Tiene ya una coraza de aguaceros
un cerco de la noche prometida
la carencia de la sonrisa plena.
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a veces la veo anciana
y me conmueve su giba
su proclama pidiendo algún perdón
a la vida que dona los espacios muertos.
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pero calo en la sombra y hay un poema
el líquido pensamiento del amor
y la sobreabundancia de lunas
cayendo por las montañas abrumadas
a veces la soledad
es una manera de percatarnos
de la mismísima sangre de la tierra.
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-----------------Escorzo
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grave está la señora
acordándose de la época de los bombines
pero poco trágica
solo accidentada de sí misma.
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si asumimos el tiempo
habrá calor y proseguir de bestias
en medio del polvillo diminuto
levantado en las calles por los autos.
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quisiera desnudarme como un loco
y fumar un cigarrillo entre los parques
mientras adentro me aniquila el tiempo
como rieles mohosos
por donde los trenes ya no pasan.
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---------RECIPROCIDAD
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-------A Arístides Vega Chapú
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a veces no es necesario el espejo
sino los síntomas de un rostro
en el que asoman
los arbustos de un rarísimo desierto
donde el sol arde fuerte
y donde los ojos abiertos
como horizontes por la línea del agua
se vuelcan a la cascadilla de la comunicación
cediendo al tiempo
a una sensación más íntima
por la rareza de sus signos
y la alucinación del mar en las pupilas quietas.
-
así Arístides tiene quemantes sombras
por su frente y su cuerpo y lanza
como parpadeos del viento
a la manada de caballos que cruzando el camino
nos retoma en su belleza para aniquilarnos
el sentimiento de morir.
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se devuelve su encanto en un sombrero de alas nobles
y conversar
-tomando una cerveza-
aligera mi trago
como si lo que estuviera diluyendo en mi lengua
fuera un martini leve que da vida a mi sangre
y pulso a los latidos.
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amigo como nadie
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tantos años resultan hacerlo un daguerrotipo
donde establezco con su rostro casi una eternidad.
en la semblanza
sus manos parecen convenir con el alero de los pájaros
y las chimeneas de las casitas de los Hermanos Grimm.
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así de puro es su caballo
su perro
su casa
y sus calles.
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quiero permanecer en la memoria de su esencia
(particular dominio de los mares poco enlutados)
y aire intranquilo que deja en la desnudez de Salma
la huella de su sangre
llena de voces y maneras
dándome siempre el mismo brote
el mismo lirio blanco
que fluye de él hacia mi costa
gobernando las noches y los nuevos días.
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La otra dimensión: Ante la pérdida del Safari a la jungla*
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Por Arístides Vega Chapú
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No asombra la constante indagación de esas realidades ocultas y poco visibles que son en definitiva el territorio en que se asumen las tristezas y alegrías, los desencuentros y encuentros, los amoríos y los pesares de una mujer cuyo aliento vital ha dejado testimonial constancia en su poesía.
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Lo cierto es que Ante la pérdida del safari a la jungla, libro publicado bajo el sello editorial de Letras Cubanas después de merecer el Premio de poesía Nicolás Guillén 2009, indaga, penetra, tantea, esas realidades poco visibles o no visibles en que nos descubrimos como seres complejos, llenos de interrogantes ante un mundo también complejo. Territorio posible de explorar solo después de alcanzar una madurez intelectual que le permite el inventar mundos ubicados en una dimensión a la que es posible llegar solo a través del camino que trazan sus versos.
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Cuando Lina de Feria confiesa estar buceando por entre los ramajes del cerebro, no está sino invitándonos a participar de la introspección de un viaje en el que no es posible la indiferencia, ni el ocultamiento de sentimientos, ni ninguna otra postura que no sea mostrarnos a la vista de todos los dispuestos a participar de un safari por entre esos ramajes tan difíciles de definir, o describir, más allá de testificar las sensaciones que nos deja tan privativa experiencia.
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Ya Lina de Feria, santiaguera nacida en mil novecientos cuarenta y cinco, con toda una obra anterior, nos ha preparando a entender y participar de ese otro espacio en que transcurre su tiempo poético, desprejuiciado y no ajustado por ningún punto cardinal, ni ninguna otra condición fuera de la que se derive de la indagación que genera su poética.
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Ella nos expone, sin tapujos ni límite alguno, esas verdades que con intensidad lúdica, dolorosa y con plena madurez intelectual sostienen una reflexiva búsqueda de mejoramiento humano de vigencia y universalidad.
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No es este libro: Ante la pérdida del safari a la jungla, ganador del más prestigioso y dotado de nuestros premios, el Nicolás Guillén del dos mil nueve, una simple y nueva repetición de las obsesiones de la poetisa en su ya extensa obra.
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Cuando obtuvo el premio David, en su primera edición, junto a Wichi Nogueras, con su memorable poemario Casa que no existía, parecía estar naciendo y muriendo a la vez, como una fina flor silvestre, una poética que comenzaba con registros tan amplios y abarcadores que daba pie a pensar que no tendría otra continuidad que la repetición de sí misma.
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Ha sido esta una falsa predicción. Lina ha ido sumando otros importantes títulos que con amplia superioridad han rebasado sus propios antecendetes. Nos ha ido mostrando esos otros mundos que ni siquiera sospechábamos existían, haciéndonos saber que su geografía es tan imaginaria como cierta.
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Sobre esa geografía Lina de Feria, da fe de pérdidas y ganancias, en ese otro mundo en el que ella puede nombrar lo que parecía innombrable, hacer visible lo que creíamos invisible, hablar en lenguas diferentes y a la vez entendibles para cualquiera, que sin prejuicio, se acerque a este torrente , vital y atronador discurso lírico.
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Imágenes contundentes, sobre todo en lo que visualmente provocan, que van a manera de un rompecabezas, ficha a ficha, permitiéndonos descubrir un paisaje inexplorado hasta hoy.
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Se trata de un safari, pero por una geografía nunca antes descrita ni dibujada por cartógrafo alguno. De allí que sean estos versos fundacionales en espíritu, en su necesidad de atraparnos, de dejarnos desorientarnos, para luego reorientarnos por senderos que por sí solos no hubiésemos descubierto.
He aquí una atipicidad de esta poética.
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Mientras la mayoría de las poetisas contemporáneas versan sobre la maternidad y la cotidianidad, Lina, reafirma su naturaleza maternal guiándonos por esos mundos desconocidos, porque son su invento, hablándonos de otro vivir y de otro actuar que en nada se refieren, al menos a escala simbólica, a ese plano –o planicie- que reconocemos por nuestra cotidianidad.
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Desde la dedicatoria del libro, conmovedora para quienes conozcan la ligazón, el vínculo, la cofradía de una hermana fiel, hasta cuanto describe en esa gran historia que puede leerse en este libro, con ese orden estricto que exige la historia de sucesos reales, su autora y protagonista, experta en safaris, haciéndonos mirar a un lado u otro, deteniéndonos o agitándonos, sin permitirnos manera alguna de escapar del sobresalto, de la angustia y la felicidad, del dolor, el más intenso, nos hace saber que queda más vida que toda la que queda.
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Un largo, conmovedor, intenso poema que da título al libro ocupan una primera sección del libro, para en una segunda llamada La vida tensa, clasificar con toda minuciosidad maneras muy diferentes de enjuiciar, memorizar, testimoniar, diversas realidades frente a las que actuamos con mayor o menor cordura, como queda claro en este testimonio de vida que es sin dudas Ante la pérdida del safari a la jungla.
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Muchas son sus increíbles aventuras vivenciales y no podría, sino fuese por este amplio registro que demuestra su lírica, dejarnos constancia de cuanto a plenitud nos testimonian estos versos.
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Safari: búsqueda a pesar del riesgo y el peligro, enfrentamiento a pesar del riesgo y el peligro. No pudiese ser algo diferente. Esta es otra versión de una vida que no se recuerda o perpetua a través de estos versos, sino que se vive de nuevo, a pesar de los muchos riesgos con que asume Lina de Feria su singular existencia.
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Santa Clara, noviembre del 2009
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*Texto de AVChapú publicado originalmente, Aquí.
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