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-----------------------"Los 3 deseos"
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-----------Luis Cino
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Hola, Chago. Llevo dos semanas sin Internet. Ahi van mis obvios deseos.
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Que Cuba sea libre, que el mundo sea mejor y menos egoista y que todos los cubanos puedan entrar y salir de su pais sin cancerberos ni sabuesos.
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Muchas felicidades, un abrazo bien grande para ti que borre el frío de Atocha
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-----------William Navarrete
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1- Ojalá los científicos encuentren remedios eficaces que curen a quien sufren enfermedades mortales.
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2- Que las predicciones de la revista Newsweek para el 2010 se cumplan (Ignoraba que dicha revista tenía alma de pitonisa). Esto me ha venido como anillo al dedo porque en un deseo puedo abarcar un montón más. Me refiero a los que se ven en la portada de la revista pues no tengo tiempo para leerla. Lo digo por si acaso dentro hay alguna otra predicción que no me convenga.
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3- Que mis buenos amigos, mis familiares y otros seres queridos tengan un excelente año nuevo.
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---Entradas relacionadas, Aquí.
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Imágenes tomadas de la Web
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----------------"Los tres deseos"
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Ante todo Felices Fiestas y Mejores humos, parafraseando-te, querido.
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-----------Naturaleza muerta
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__ ¿Quieres que vuele? ¡Vuelo!
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La imagen lo mira atentamente, como si lo escuchara con los ojos.
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__ ¿Quieres que me arrastre? ¡Me arrastro!
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La imagen se acerca, lo roza, le pasa un trozo de hielo por los labios con los labios.
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__ El caracol tiene un solo pie y camina, se dice al oído, empañando con su aliento el espejo que lo retrata para que él pueda retratarse.
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El pulso no le tiembla.
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__ Una oreja basta y sobra.
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El resto de la historia la conocemos.
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Vivía en Arles pero se mudó a la hélice que le regaló a Raquel. Era un nido. Allí quería nacer. Allí aprendería a volar.
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__ La música de las esferas es amarilla y gira y tiene cordones de cuero. Yo puedo caminar allá arriba o aquí abajo.
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Se mira una vez más en el espejo. Luego se ve detenidamente en la oreja antes de secarla y envolverla.
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__ Toma, querida, la cabellera de Sansón.
Toma la cabeza de Louis. O de Orfeo.
Estos son los ojos de Demócrito.
Esta es la lengua de Anaxarco.
Este es el falo de Orígenes.
Toma el tronco de Damiens.
Y sus brazos. O sus piernas.
Aquí tienes mis catorce letras.
Aquí tienes mi cuerpo. Goza el sicomoro.
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El espejo donde se ve nunca se ve en sus retratos.
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El no muere en la imagen, vive en ella, más que en los huesos donde cuelga o en la oreja que le queda.
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__ Veni, vidi, Vincent, repite, riendo una posible dedicatoria.
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Quizá, piensa, quizá comience otro destino.
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En la palma de la mano la hélice empuñada seguramente traza nuevas líneas y como un embudo llega al laberinto.
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Lentamente entra por un poro y sale por otro mientras todos tratan de sostenerla en vilo con sus gritos. Como un caracol recorre la piel.
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Hay quien jura que canta. O que arde. O que chilla. O que suda.
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Si no la oyes tan rápido, verás cómo aúlla, multiplicando sus ecos por espirales como campanadas batidas por un inmenso badajo de trapo.
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__ De Gog a Magog, demagogo, siempre ida y vuelta, siempre más o menos.
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Poro a poro, poco a poco la oreja y la piel dividen un caballo y galopan sin rumbo en cuatro violentas direcciones.
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__ Tengo un cuerpo de azogue.
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Los relinchos suben a medida que la lluvia cae.
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__ Si traes la punta de una espada y un hilo sin puntada, puedo recibirte entre estos ecos.
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Para no perderte basta oír la distancia que cruje al resecarse entre su desvarío y la próxima carta a Théo.
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Basta responder a esa oreja como un hermano, como si oyeras con ella, adivinando las palabras que sin caer siquiera un poco, sin morir ni un instante, te acercan a tu propia muerte.
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El boceto se abre como una ventana de pocas líneas al autorretrato de pocos colores. Lo acaba de pintar. Está húmedo todavía, como una herida que cicatriza. Pero solo vemos la venda, la oreja que falta. Que no hace falta.
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-----------Pétalos de roca
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No es necesaria la puerta,
nunca se cierra. No para ti.
Llegas como la caoba exacta
para ese vano, eres un rectángulo
de sombra por un instante, luego
pasas a la sala que el tiempo
visita para descansar, como tú,
en el reloj parado de la infancia.
Te sabes de memoria las paredes,
como las lecciones de historia
que repetías palabra por palabra
en los exámenes. A la derecha, Palo Seco,
las Guásimas, Mojacasabe; a la izquierda,
Baraguá; estrépito de mangos afilados
y acero empinado, cocuyos rebeldes
brillando en pleno día. Pintada de cal,
la quema de Bayamo es blanca, reluciente,
como si las llamas envejecieran
sin apagarse en una cabellera despeinada.
Cuadros, fotos, muebles, vitrinas
inventan pasados y futuros
para el presente fijo del espacio.
Allá, te sumes entre dos vibraciones,
asomándote a un silencio de campana
para buscar el repique; más allá,
te atrae el centro de la tierra,
que puede ser una raíz de naranjo expuesta
o la hoja de acanto que mece, momentánea
flor tallada en mármol o vidrio,
a una luminosa gota de lluvia.
Cada cuarto es apenas un listón oscuro,
estrecha escalera sin peldaños
que se posa en la penumbra adivinada,
aquella bienvenida que se abrió para siempre
cuando pasaste a ver la fiebre
del amigo, los juguetes escondidos
por tres reyes, el escritorio con la pirámide
oscilante de libros, su inclinada torre
de manuscritos, lápices, plumas, tinta,
el secante curvo que congelaba las letras.
Vuela la mirada, zumba por los rincones
que te aprietan la sangre como un pulpo;
visitas, como abeja, lo que fue tuyo;
y de repente, en el papel que se agota, lo firmas.
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-----Otros textos de OArmand, Aquí.
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Disculpen las molestias: Regreso en una semana.
Santiago Méndez / Chago
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-Tres poemas (inéditos) de Fabiana Alonso
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Agua de palo
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Filón de loma que se hace cumbre
y que como el alma
mira el lento desperdicio del cuerpo
que humea,
velo mágico
que vuelve a cumplir su condena
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Aquí, bajo este mismo cielo
y entre estas colinas y vados
la vida se aleja de ella misma
y se nutre de perpetuidad
y se despoja de toda ilusión
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Soledad sin esfuerzo,
decencia de la razón
en la roca.
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Cauce seco
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Había un camino negro y puro
como un templo
una voz perpetua que transformaba en agua
la marcha a la luz de la luna.
Manos curiosas y amables
dan la vuelta sobre sí mismas
y me llevan un poco,
hombre y bestia
hombre en todas las capitales
hombre bajo la distancia crepuscular,
culpa y expiación.
¿En trinidad temía convertirme?
¿En cruce de vulgaridad y refinamiento?
Hombres leves
caminando por la ciudad aburridos,
hijos convertidos en hombres
escupitajos de impulsos.
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Viento de queja
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Soy una mujer sin dios,
arbitraria, ocupada siempre por el dolor
desfavorable
para ser amante de afables o atrasados.
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Justificada en tapar defectos,
…después de todo es difícil
dominar la vida cuando la vida
es una condena
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Grandes daños he causado, me arrepiento por
negligencia, por vejez
por traer de nuevo del pasado tan remoto
a una multitud de ensayos antropomórficos
sometidos a mi esclavitud.
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No, no se ocupen de mí
es una exageración melancólica
…mañana hablaremos
con los párpados entrecerrados,
o no hablaremos nunca más.
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Fabiana Alonso: Nació en 1963, en la ciudad de Rosario, Santa Fe, Argentina. Colabora con revistas digitales de España y otros países de Latinoamérica. Tiene una bitácora literaria y fotográfica: http://www.almapiedra.blogpsot.com
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