viernes, 24 de diciembre de 2010

"Palabras para despedir el año y agradecer a los amigos"

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Palabras para despedir el año y agradecer a los amigos
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Suelo hacer un breve resumen de año, sobre todo, por agradecimiento. Sí, son tiempos con dificultades abundantes, de mirar hacia dentro. Todo ello conspira contra la generosidad, cualquier manera de altruismo. Sin embargo, no puedo tener quejas. He tenido el placer de compartir este espacio con ilustres escritores, poetas, ensayistas...Todos hicieron posible el funcionamiento y actualización de Efory Atocha. Como son tantos, prefiero dejarlo en un Todos resumido en un enorme, Gracias. Así mismo desearles un próspero y cargado de éxitos 2011.
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Y por supuesto, para los fieles y maduros lectores, sin quienes ya hubiera dejado esto hace rato: para los 50, 80, 100toypico que no dejan de pasar diariamente, que acompañan durante los casi 4 años, que se dice pronto: 4 años compartiendo buena literatura.

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Para el que entra, 2011, tengo el propósito de desarrollar la Colección Atocha de Literatura Hispanoamericana, para ello hemos apalabrado libros con varios autores, con la esperanza de poder sacar a librerías del país y tiendas on line, por lo menos, 6 ejemplares, títulos que consideramos importantes, y que faltan en España. Por supuesto es una cantidad ridícula en comparación con cualquier editorial mediana, pequeña, pero no es nuestro objetivo editar cantidad, ni siquiera para amortiguar gastos. Así mismo cambiará este sitio, cumpliendo un viejo deseo, Efory Atocha tendrá una nueva imagen y mejores opciones para el lector, más contenido mejor localizado, será mucho más interactiva...
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En fin, seguimos en la brecha, ahora con más razones en lo personal, mejores argumentos. Reiteradamente agradecido por el reconfortante eco a mi libro "Bagazo: poemas iberos" atendido generosamente por tantos (para mi son muchísimos) amigos de antes, nuevos amigos: otra vez muchas gracias, prometo insistir, seguir insistiendo.

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Salud y mucha buena suerte para el 2011; sanos humos!!!
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L. Santiago Méndez Alpízar/ Chago
www.eforyatocha.com

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Y ponlo alto, bien alto!!!
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FELIZ 2011!!!!
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miércoles, 22 de diciembre de 2010

Felices fiestas, próspero año 2011!!

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Deseando unas felices fiestas y un próspero año nuevo 2011.
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Salud y éxitos para todos los que pasaron por los sanos humos de Efory Atocha: aché!!
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Santiago Méndez/ Chago
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martes, 21 de diciembre de 2010

Santiago Méndez: poema

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-Poema
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Por L. Santiago Méndez Alpízar/ Chago
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Finalmente murió tía Candita / atada a la asfixia / con balón de oxígeno a remolque. Todo este alejamiento / todos los días de los tantos años sin verla/ sin vernos/ hace termine con una tristeza diferente / más filosa a la que me provoca cierta canción de Prince por Sinead O´ Connor.

Para seres como tía Candita deseo exista el cielo.

El tiempo te cobra también en ausencia. O viceversa. Yo podría entonces pagar toda esta falta: todas las veces que no encontró el buchito de café/ los cigarros que la iban matando. Podría pagar trocar su ausencia por la mía. Su incapacidad para llegar sin poder dejar de avisar de la pobreza.

Murió finalmente tía Candita/ unida a la certidumbre de otra vida mejor. Ahora estará con abuela y con mi madre: con su hija pequeña que se fue la primera.

Nos dejó los conjuros contra el empacho/ el mal de ojo. Cómo crecer el arroz microjet: triple de agua, que el agua alimenta/ limpia por dentro/ por fuera. Algunas canciones de Leo Dan/ a quien ahora escucho y me resulta igual de lamentable/ pero me es imposible de separar: romántica a fuerza de pobreza/ las canciones que se escuchan en las casas de los pobres. Será que la pobreza -entonces- lleva en sí maneras contestatarias.

Murió tía Candita/ se fue secando: apenas 20 kilos/ según me lo han contado.

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21/12/010

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-Otras colaboraciones de SM/Chago en Efory Atocha, Aquí.
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lunes, 20 de diciembre de 2010

Poemas de Yunier H. Palao

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Tres poemas (inéditos) de Yunier H. Palao
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Entre las espinosas cercas
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en el interior de los patios de aquellas casas.
Más espinas
cactus sembrados,
plantas que
sólo abren sus flores de noche.
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Flores blancas que ven el paso del mar,
el desfile de hombres mal alimentados
agobiados de la familia,
cantando en lenguas negras
con redes en sus espaldas
caminando con pantalones ceñidos,
mostrando su virilidad casi animal.
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Entre las espinosas cercas
en el interior de los patios de aquellas casas
más espinas,
sólo ellas germinan en aquellas tierras.
Así lo ve la niña, con resignación.
El fluir del sudor por la piel todavía joven.
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El insoportable vaho de las vísceras de los pescados
que se pudren en los caminos.
El cúmulo del odio en estos árboles,
en estas paredes.
Así lo ve la niña.
Parece no haber dormido en casa,
golpea con piedras las duras semillas del hicaco,
golpea para comerse la masa blanca de su interior,
la masa de un sabor indescriptible.
El calor es tanto que sus ojos
ven a los hombres echarse agua a cielo abierto
con los brazos alzados.
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Ahora trata de dormir
pero el ruido del estómago
de su madre la impacienta.
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La detención del tiempo
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Difícil es volver a los caminos de la inocencia
el tiempo se detiene en fotos,
cartas,
cintas de video o audio.
Veo a mi madre colando café,
y el ritmo imperceptible del vivir se acelera.
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Pero los olores son como los sentimientos.
Me acerco al aroma de la cocina
de la casa que se nos cae,
que se nos calló.
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Difícil es volver a la ingenuidad de los primeros días,
fijo mi nariz a la tierra húmeda
escucho la voz de aquel que decía no camine más allá
----------------------------------------------de la presa,
descubro los caballos correr
(por primera vez).
Los muchachos desnudos tocándose debajo de las aguas
las aguas turbias que me tomo.
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Paso mis manos por los Almácigos
y me veo de la mano de mi padre
caminando al pozo,
conversando de las estrellas
en noches que nunca vendrán.
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Los olores me llevan a descubrir el pasado
Volví a presenciar el color de los primeros labios,
la piel caliente que me moldea.
El peregrinaje de un cuerpo.
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Unas manos me regresaban a la casa-cuarto.
El aroma de las comidas fermentadas,
el de los cerdos que engordan en un costado de la cama.
Después de muchos años sentí el sudor de los caballos
la espuma que emana,
el vapor que los hace volar.
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El olor de los caballos,
le olor del lugar donde nací
es ahora mismo las sucesivas fórmulas de regreso.
Las manchas en la toalla
las huellas de mi cuerpo cuando me seco.
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Difícil es cifrar la vida a través de sensaciones.
Un poco de semen cae en mi mano
intento escribir lo que pienso.
Transito por los muchos cartones que forman unas casas,
casitas recicladas.
El tiempo mata lo vivido
el tiempo te acostumbra.
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Lo verdadero
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Para Iván Grizzli
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Allí estaba lo verdadero, lo contundente, el deslumbramiento de estos trozos de vidas definidos, tendidos a lo largo de los objetos. Una puerta se abre balanceándose hacia delante, hacia atrás, hacia delante, hacia atrás dejando pasar la luz opaca, de los cristales.

Luz, de silencio, luz que muere –o peor, que hace que muera el instante de las sonrisas.

Corto pedazos de pan. Pienso cuántos se han cortado con este cuchillo. Pienso en las bisecciones, pienso en las necropsias. Pienso. Todo es uno. Todo.

Pero allí estaba lo verdadero. Un hombre llora por la partida. Un muchacho alto sube al ómnibus y desde el asiento que da a la ventanilla puso sus manos encima del cristal oscuro. Aquellas manos humedecieron la superficie, dejando marcada la silueta que el aire borraba.

Todo se entrelaza, busca cauces por donde viaja lo observado, lo que se registra y queda así, de esa forma expuesto.

Pero allí estaba lo verdadero, claramente dibujado por gotas de sudor. La forma de la mano, determinada por momentos, momentos en Galiano, Ánimas, La Avenida del Puerto.

Momentos en que definíamos el litoral recogiendo piedrecitas, pomos para guardar poquitos de sueños.

Sueños que vienen del éxtasis que provoca mirar, la paz que emana de los ojos del mendigo, el profundo olor que desprenden los gatos cuando son aplastados en la calle.

Frente a mí ese color sepia, tierra tostada, por entre los nylon que guardan los huesos. Esos eran los tíos que no conocí. Huesos en nylon transparente de abono.

De nuevo alzo el brazo despidiéndome –no como el hombre que llora por la partida. Era otra la despedida, es otra. Las manos de mi madre humedecían el cristal del féretro en el que llevaban a la abuela, eran otras manos, pero eran las mismas, cientos de manos saludándose por última vez.

Sigo cortando pan, un pan para alimentar el hambre que da entregar un cuerpo a la muerte.

Sigo cortando pan en trozos iguales, rebanadas que se comen con la mayor quietud.

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YANIER H. PALAO, (Holguín, 1981). Ha publicado en distintas revistas y antologías. Publicó el plegable de poesía Graffiti de mi soledad, 1999. En el 2000 fue su primera publicación en la revista de poesía española Arboleda. En el 2003 fue finalista del concurso nacional El árbol que silba y canta. Obtuvo en el 2003 el II lugar en el Concurso Provincial de Narrativa “La caza del Yacaré”. Recibió en el 2004 la Primera Mención en el concurso Manuel Navarro Luna. Egresado del Taller de Técnicas Narrativas del Centro de Formación Literaria “Onelio Jorge Cardoso”. Es miembro de la AHS, trabaja en la Casa del Joven Creador de Holguín. Tiene publicado Sombras del solo (Ediciones Holguín, 2005). Obtuvo el Premio Nacional Poesía de Primavera 2008 de Ciego de Ávila, con el libro Peces en bolsas de nylon (Ediciones Ávila, 2009). Obtuvo el primer premioOrígenes” que convoca la AHS de Santiago de Cuba 2008. Obtuvo la Primera Mención del Concurso Dignora Alonso 2009 que convoca Ediciones Vigía, en Matanzas. Recibió también el Premio de la Ciudad de Holguín 2010 con el cuaderno “A la intemperie”. Ediciones La Luz publicó en el 2010 el cuaderno Música de fondo. Está incluido en las antologías Puente del tiempo (Ediciones Holguín 2008); El sol eterno, (Ediciones La Luz, 2009); Cantar del mal de amores (Editorial Sed de Belleza 2010) y Ciudades bajo un mismo cielo, antología de poetas vascos y holguineros (Ediciones La Luz, 2010). Primera Mención en La Gaceta de Cuba, 2010. Ha publicado en las revistas: Vigía, Diéresis, Cauce y La Gaceta de Cuba. Reside y crea en Holguín.


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