"Maldicionario" Nuevo libro de Margarita García Alonso

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"Maldicionario" Poemas de Margarita García Alonso
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-Oración a Bernard Fokke
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----------------“Se te considera un diablo”
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Bernard Fokke, has viajado de Batavia a Holanda en noventa días
gracias al diablo y sus poderes mágicos.
Escucha, yo he permanecido toda la vida
gobernada por el viejo de la barba y en silencio
-si había palabra por medio, el barco desaparecía-
ni siquiera canto, menos blasfemo
en la borrasca, sin rumbo de la patria.
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Escucha holandés errante, navego mi miedo
cambio de aspecto cuando se me acercan,
ando sin tripulación y desespero,
vuelve loco al capitán de mi isla, mátalo de una vez
que es hora de que regrese a puerto.
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Espacios vacíos
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Si descierro las mandíbulas el aire de Le Havre cae
en la oscuridad donde tecleo.
Jamás caer -con o sin testigos- sobre el cristal.
En esta ciudad el arrecife deforma las calles
la ruta asimétrica nos hace cojos apoyados en perros
que salivan orines de perros
mierdas de perro que marcan territorio.
Suelto clavecines, no hay columnas, ni alerones,
ni tiendas a la moda, cualquier confín da al bosque
a los despeñaderos frente al mar.
Hay que salir, de todas formas nadie me va a comprar
pescados en el puerto.
La mirada de una vieja voraz me organiza el abrigo,
con habitantes tan feos no se puede disimular el viento
que da alas a mi estola y arrastra el salitre,
la arena que en capas enrarece la visión.
El insolente está lejos, mi varón traspiés es ajeno
a la adversidad que inundó los canales en la noche
donde me privó de su espuela, y con el vientre hinchado
ataqué altísimas velas, me lancé a un orgasmo seco.
Una y otra vez me encierro a mezclar textos,
Handel y aquella suavidad gastada trituran rocas,
desafinan en la rudeza de este lugar.
En Madrid mi mano cabía en el ejercicio fascinante del tumulto,
contaba las ventanas , la embriaguez del que arrastra maletas,
ese dulzor de la lengua de mamá que cura exilio.
Pero es pasado, fíjense, el día se reclama nublado,
desfila como ayer y mi cráneo se parte en dos,
diez vueltas doy, entre la cama y el butacón he perdido los huesos.
Escorchados pajes cibernéticos algodonan
como flamencos de un estanque en suspensión
despegan el parche donde acecha la niña
que golpea con técnicas secretas.
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Desde el arsenal hasta la entrada del barrio,
se ha abierto la canalización , en la cloaca
nadie hace mutis por ninguna causa.
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El gato de Schrödinger
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Cuando falta la cola o la crin, el caballo está enfermo,
es solo cuerpo que trota sin la posibilidad espiritual del viento.
El sol se fue a putear al fondo de las nubes
después de hacerse el nulo en los acantilados.
Estoy recogiendo fragmentos, quizás se salve algo de la mañana.
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El gato de Schrödinger ha desaparecido
supuestamente atado al caballo.
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Un átomo radiactivo y una botella de veneno
ocupan el interior de mi cerebro donde nadan
el absurdo, la obsesión y el despilfarro.
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Mi desespero no es por el gato muerto, estoy febril.
¿Dónde está el problema, si yo no quiero saber la solución?
El pintarrajeado travesti se pavonea en la acera
con la ilusión de que el enano tuerto se equivoque de estación.
La sombra acaricia entrepiernas, toda ecuación del mundo está en el sexo.
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