Carlos Pintado: poemas

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Tres poemas (inéditos) de Carlos Pintado
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ROMA (ii)
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Él alzaba la mano y yo quería ser la mano,

o el vacío que su mano dejaba.

Más allá estaba el mundo,

las islas de lo imposible.

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Él hablaba y yo era la palabra

que él iba a decir cuando sus labios callaban.
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Él paseaba desnudo por el cuarto

y yo era el hambre misma mirándolo con ojos de hambre,

con ojos de bestia endemoniada.
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Rozábale la luz a ratos, tímidamente,

y yo era la luz

de una lámpara a punto de apagarse.
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PREDICCIONES
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Pueden pasar los años sin la breve costumbre

con que hilvanan las horas

los ciegos tejedores.

Pueden soplar el cuerno de la abundancia

seguros de que allí aguardará la bestia

con su hambre y desidia.

Un hombre marcará tu rostro,

tatuará tu soledad con un gesto leve

como quien alza una hoja mojada

del fondo misterioso de algún lago.

He creído en tu nombre y en la palabra

que empañaría los espejos.

He creído en los espejos y en la mano

que iguala tu gesto con mi gesto,

tu mano con mi mano, tu pecho con mi pecho.

Pueden pasar por el sueño de la fiera, la carne inasible de los hombres,

y en todos habrá un hueco donde quemar la noche,

una espalda a la que abrazar

cuando llegue el instante de mostrarnos las manos,

la cal de las manos revelándonos

la culpa de los astros.

A qué pensar en las ventanas

si el salto es siempre un viaje a lo imposible.

Una puerta no se abrirá. Ningún cuerpo

es la casa en donde quedarnos.

Nadie dirá éste es el mundo, éstas las casas

donde se ovilla lento el perro del silencio.

Camino de ningún lugar, la nada irá moldeándonos

sus mejores figurillas.

Aquí está la soledad inexplicable de los pájaros,

la sangre que al verterse no suda en los vitrales.

Hemos velado con descuido el fuego de las piras,

la carne chamuscada ha creado su siluetas de miedo,

el silencio nos ha empujado, lento, con sus manos de hierro.

Ciudad o sueño, hemos dicho. Cuerpo, máscara, hemos dicho,

pero faltaba la tranquilidad de un parque

o el despertar mirando la espalda soñada;

faltaba la certeza de un amor, el espasmo

incandescente de una luz impropia;

faltaba el rostro que queda cuando ya no hay rostro,

el cuerpo al desnudo cuando ya no hay cuerpo;

Ciudad o sueño, ¿a qué puede parecernos este vivir

junto a la fiera, alimentarla con esa paciencia

de reo, como si más allá no existiera nadie,

como si más allá fuera sólo el mundo

volviéndonos la espalda?

Ciudad o sueño, pero qué ciudad o qué sueño.
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SUITE PARA BACH
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Ardo en la llama. Ardo. Sin otra permanencia.

Cuando el mudable fuego va trenzando sus bordes,

y una máscara sangra hasta el delirio.

Cuando de nada sirven las lesiones del sueño,

y una copa de vino alzada a nuestro nombre

no es sino una mentira, un ascenso a la sombra,

o al hilillo de sangre que fantasmal dibuja

el rostro de mi miedo en otro rostro insomne.

Cuando al soñar la fruta no vemos sino al árbol,

sus ramas levitando en el fugaz espejo.

Cuando de poco sirven las sagradas familias,

o el ojo de la fiera cercándonos despacio.
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Otras colaboraciones de CPintado en Efory Atocha, Aquí.
Foto tomada de la Web.
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