Alberto Lauro: poemas

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Tres poemas (inéditos) de Alberto Lauro
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La historia me absorverá
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Examinado con detenimiento el caso

Vista las pruebas

De los demandados y demandantes.

Hecho el peritaje

Y examinando los testimonios pertinentes,

Mañana el jurado dirá

El veredicto a los implicados.

En tanto ante el cadáver insepulto

De la Revolución putrefacta

La impunidad

Teje minuciosa

Su manto del silencio.

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Los poetas, las palabras

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I.
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Todos los poetas enferman del corazón.

Y los cardiólogos atentos,

Una vez y otra, auscultan: nada oyen

Más que latidos y latidos.

Y es que padecen de sinalefas,

Metáforas, símiles y otras enfermedades

Por ellos jamás estudiadas.

Cuando lo abren en la mesa de disecciones

No ven nada extraordinario:

Sólo un músculo insignificante

Que ha decidido detenerse.

Nada más.
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II.
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A veces la poesía huye.

No la persigas. En ocasiones se harta

De bellas palabras

Sobre todo cuando un alguien escribe:

La aurora es un caracol

Que abre su luz a lo estelar.

Pero no. Ella huye

Del poeta como una prostituta violada

Que generosa ha prestado sus servicios

Sin haber cobrado honorario alguno. Y no tiene

A dónde ir a denunciar al desalmado:

A un mismo tiempo cliente y proxeneta.
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III.
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Las palabras son como cristales finos.

Tan frágiles que hasta por el aliento

De un beso se quiebran. Y hieren.

El poeta juega con esos trozos

Pero al final siempre termina sangrando,

Quiera o no: componiendo

Vitrales que quiere

Que sean traspasados por la luz

Oculta de unos ojos

Una vez fueron cegados por el sol.

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Sin Itaca y sin Penelope

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Si nada hay que perder, qué importa el rumbo.

Leopoldo Alas (1963 – 2008)
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¿Qué hemos perdido el rumbo…?

Eso qué importa. Y que más da

Si no íbamos a ningún sitio

Ni en costa alguna Dido nos esperaba.

Todo destino es siempre ficción,

Espejismos que anhelamos,

Norte en medio de un mar que nos excede

Sin Penélope y sin Itaca.

¿Acaso las brasas no se apagan

Y el regio templo de Salomón,

Que a la Reina de Saba deslumbrara,

No es hoy pedruscos, ceniza y arena?

¿De qué nos sirvió ser prudentes

Entre tantos seres obscenamente tristes?

Las ciudades que anduvimos

Son destellos que apenas se vislumbran:

Si alguna vez estuvimos en ellas, ¿quién nos recuerda?

Andamos por caminos que ha de borrar la niebla

Entre conjuros de pasos que se pierden

Y otros que ignoran que alguna vez aquí estuvimos,

Libando vino de rosas en medio de un aire

Donde invisible escrito está nuestro epitafio.

¿Tal vez somos los condenados herejes

Que felices y radiantes se entregaban a las llamas?

Santos o sacrílegos, sobrios o ebrios,

¿acaso hoy es muy diferente un velatorio de una fiesta?

La vida es esa calle que no se sabe dónde comienza ni termina

En la que sólo importa la fiebre y el instinto.

Que le preguntes a los amantes si la compañía

No es la forma más perfecta de la soledad.

Aquí, en Troya, donde la guerra por fin ha terminado,

Todo ha sido devastado: acaban

De zarpar los últimos veleros

Y a los bellos griegos hemos visto partir

Con lágrimas en los ojos.

Callan las sirenas y en esta orilla desnudo

A nadie digo adiós ni espero a nadie.

Los espejos donde Helena se miraba están rotos

Y en esos pedazos de cristales deshechos todos queremos saber

Qué significa la muerte, la guerra, la envidia;

Qué oscuros presagios guardan

Entre sombras de cuerpos y caras compartidas.

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ALauro en Efory Atocha, Aquí
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