Manuel Sosa: poemas

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Poemas (inéditos) de Manuel Sosa
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Instinto residual, vaciando un busto de Lombroso
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Puedes volver las páginas, puedes hacerlas correr

hasta encontrar el boceto, el único vestigio de sensatez

que permanece en el cuaderno de notas, acaso la primera bitácora

evitada por el Orden, negadores de lo predestinado

y las marcas de nacimiento: darás con el instigador

de tanta obsesión clínica, estudiarás su rostro

para imaginarlo en el espacio, en su aparente equilibrio,

apoderándose del ámbito

que le tocó presidir. Un rostro que ya sabía disfrazar

su animalidad en la curvatura de otros,

esculpidos antes por la mano imprecisa

del Orífice, ese que sobrevive apenas

en tablillas ilegibles y heráldica vencida.

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Puedes componer un mundo ya librado de atavismos

a partir de fisonomías ecuánimes, indiferentes a la pobreza

de los gestos, a la riqueza de las fábulas; miradas muertas

por la insistencia del símil; sonrisas vanas

en la neutralidad del rebaño que no busca el portón.

Puedes iniciar un vaciado eficaz como quien asienta

una piedra de ángulo, y que entonces emane de cada rostro

su propia imagen redentora, proyectada sobre la tela

y la tramoya de turno,

para que así el antifaz vuelva a ser objeto de lujo,

y no una mera repetición ante cristales ahumados.

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De quienes nos gobiernan, sólo nos queda

el consuelo de memorizar sus fisonomías, y describirlas

al auscultador que sueña plasmarlas como artículos

que se resisten a la eugenesia, que impiden el progreso:

expedientes y apuntes

para sustentar una tesis contraria a la usura sociológica;

rasgos anómalos llamados al Poder, humanoides que saltan la regla

y demuestran su provecho cuando escrutan el miedo

de otros, aguzando sus sentidos, salivando ante la presa,

ebrios de instinto.

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Mal gobernados entonces y hoy despojados de hacienda,

no tendremos otra salida que la minuciosidad, el auxilio

de la memoria cuando nos pidan una descripción fiel,

y así esbozarlos, castigarlos, reproduciendo sus caras

en el papel o en el mármol: el asno, el cerdo, el simio

y sus tonos oliváceos; las fauces y el hocico triunfales,

el grasiento tejido capilar, la dentadura amarilla

que refulgía desde el podio, las comisuras

y los cuencos insondables; así legar retratos por haber gastado

el otro caudal de palabras, ahora inexpresivas

cuando se presiente aún la cercanía del aliento enfermo,

la respiración del cuadrumano que nos custodia

más allá del cierzo y las tradiciones, del animal investido

que ansía recuperarnos y cuya paciencia es implacable,

asentada en el bronce, intemporal.

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Mundos disponibles
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para Sonia Díaz

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Nunca habría dado testimonio de este raro gozo

que es recorrer casas muertas si permaneciera aún

entre los otros escombros, los restos humeantes

y el hemiciclo donde se asienta el clan más antiguo,

acaso nuestra verdadera ascendencia, avivando

el hogar y soñando una sucesión de poderes o símbolos

para resistir hasta el alba.

Allí estaría, ensanchando la pobre franja donde simulaba

el juego, como todos, puliendo instrumentos

que borrarían la angustia, si acaso una vez;

allí me veo haciendo promesas, inclinado

ante la cena indigente, recitando las preces,

apagando luego los rescoldos

para maldecir el espacio que seguía faltando

y matando la imaginación. Porque en las casas muertas

se puede acomodar cuanta febrilidad hemos heredado,

y en las casas de hacinamiento, las verdaderas,

no existe posibilidad de desdoblarse, o de añadir

personajes y tramas secundarias.

En las casas muertas se miente con ingenio,

el propio aire envilecido abre paso

al huésped irreal, al amigo exhausto que busca pausa

en su itinerario.

En las casas muertas no falta recitación, o voz punzante

que prefiera someterse al susurro.

Los aliados forman el círculo, la reina y su sierva se acomodan

en la pieza contigua, los emisarios vuelven

y traen confirmación de las otras casas, las verdaderas,

que se siguen hacinando en el estío, en la indiferencia.

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Otras colaboraciones de MSosa en Efory Atocha, Aquí.
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