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Regresamos pronto, sanos humos!!
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Imagen tomada de la Web.
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lunes, 9 de agosto de 2010
viernes, 6 de agosto de 2010
"Bagazo: poemas iberos"
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"Bagazo: poemas iberos"
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Sin Corazón de Héroe
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"Bagazo: poemas iberos" puede ser solicitado a , Amazon, La Casa del libro, y en estas librerías.
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"Bagazo: poemas iberos"
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Sin Corazón de Héroe
Para mí será el silencio
Tuyo el golpe
el agarrón por el cuello
La fama
que provoca desbarro
El odio
que genera valor y al revés
La muchacha
cuando salgas de pase
Si hay pases
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Más
Dentro
más
una charca
unas cuantas rocas
halcón tiznado
empegostado de chapapote
roto
posado en piedra
en cruel cemento
Dentro
poco aire
latigazos
coherencia
eso que llaman andar por las aceras
entre semáforos
cuidarse al salir de no introducir el pie entre el coche y el andén*
dejar los desechos
colocar-me
humo primigenio
sólo yerba
------sólo yerba
sólo yerba
dentro
dentro
más
*Aviso del Metro de Madrid
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Aguacero
En La Manga del Mar Menor
Sin olas
Lluvia que moja las chanclas olvidadas sobre la hamaca
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jueves, 5 de agosto de 2010
"Palabras a Bagazo: poemas iberos" Por Iván de la Nuez
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"Bagazo: palabras al libro"
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Por Iván de la Nuez
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El libro, quizá, no es el soporte ideal para alojar los poemas de Santiago Méndez Alpízar, Chago. Aunque este libro no mengua, en ningún caso, la posibilidad de adivinarles sus ámbitos “naturales”; los espacios a los que estos textos pertenecen por derecho propio. Los imaginamos en los muros de Madrid, como grafitis de una vida que imprime sus huellas en la intemperie. O bien en las pantallas del Metro; como aquellos anuncios agónicos de Jenny Holzer: Protect Me From What I Want.
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Desde siempre, los poemas de Chago han deambulado solos por la ciudad. Unas veces perseguidos por él; y otras, por el contrario, saliéndole al paso (en un mal viaje cualquiera). Compañeros de la lisérgia y el exilio, de la noche o la fotofobia del día después, son textos autónomos que dan cuenta, sin maquillaje, de este momento en que los ciudadanos han sido reducidos a su condición de urbanitas. Meros supervivientes de una ciudad hecha, cada vez más, a contrapié de sus habitantes.
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Hay, en Bagazo, una historia inicial y una lengua materna que indican el origen de estos escritos. Y hay, en este libro, la perversión del aquel idioma seminal, desbordado por el lenguaje de la calle, la jerga de la noche, los agujeros negros de Madrid.
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Como muchos otros escritores cubanos obsesionados con la ciudad –Cabrera Infante o Reinaldo Arenas entre los más grandes-, Chago no proviene de La Habana. Acaso por eso su pasión urbana tenga un punto bárbaro; como de conquista de la ciudad a marchas forzadas y sin contemplaciones. Para Alpízar, que es de un pueblo de Cuba llamado San juan de los Remedios, la ciudad no es, en ningún caso, un paraíso perdido sino el infierno buscado. A conciencia y sin concesiones. Es, también a veces, el infierno encontrado. Si leemos Bagazo, sabremos identificar esa búsqueda y ese hallazgo.
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Y que eso, precisamente, es lo que ha decidido compartir con nosotros este libro y este poeta.
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Otras colaboraciones de IdlaNuez en Efory Atocha, Aquí.
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"Bagazo: poemas iberos" puede ser solicitado a , Amazon, La Casa del libro, y en estas librerías.
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Foto tomada de la Web.
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"Bagazo: palabras al libro"
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Por Iván de la Nuez
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El libro, quizá, no es el soporte ideal para alojar los poemas de Santiago Méndez Alpízar, Chago. Aunque este libro no mengua, en ningún caso, la posibilidad de adivinarles sus ámbitos “naturales”; los espacios a los que estos textos pertenecen por derecho propio. Los imaginamos en los muros de Madrid, como grafitis de una vida que imprime sus huellas en la intemperie. O bien en las pantallas del Metro; como aquellos anuncios agónicos de Jenny Holzer: Protect Me From What I Want.
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Desde siempre, los poemas de Chago han deambulado solos por la ciudad. Unas veces perseguidos por él; y otras, por el contrario, saliéndole al paso (en un mal viaje cualquiera). Compañeros de la lisérgia y el exilio, de la noche o la fotofobia del día después, son textos autónomos que dan cuenta, sin maquillaje, de este momento en que los ciudadanos han sido reducidos a su condición de urbanitas. Meros supervivientes de una ciudad hecha, cada vez más, a contrapié de sus habitantes.
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Hay, en Bagazo, una historia inicial y una lengua materna que indican el origen de estos escritos. Y hay, en este libro, la perversión del aquel idioma seminal, desbordado por el lenguaje de la calle, la jerga de la noche, los agujeros negros de Madrid.
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Como muchos otros escritores cubanos obsesionados con la ciudad –Cabrera Infante o Reinaldo Arenas entre los más grandes-, Chago no proviene de La Habana. Acaso por eso su pasión urbana tenga un punto bárbaro; como de conquista de la ciudad a marchas forzadas y sin contemplaciones. Para Alpízar, que es de un pueblo de Cuba llamado San juan de los Remedios, la ciudad no es, en ningún caso, un paraíso perdido sino el infierno buscado. A conciencia y sin concesiones. Es, también a veces, el infierno encontrado. Si leemos Bagazo, sabremos identificar esa búsqueda y ese hallazgo.
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Y que eso, precisamente, es lo que ha decidido compartir con nosotros este libro y este poeta.
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miércoles, 4 de agosto de 2010
"El doble sello de L. Santiago Méndez Alpízar, en Bagazo: poemas iberos"
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"El doble sello de L. Santiago Méndez Alpízar, en Bagazo: poemas iberos"
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Por Margarita García Alonso
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“Se enmarañan en la poca lógica del bulto. A la indiferencia y la falta de tiempo”; sentencia la primera página del poemario “BAGAZO: poemas iberos" número 0, de la Colección Atocha de Poesía Hispanoamericana, creada, tramada, deseada por el poeta L. Santiago Méndez Alpízar, en Madriz.
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Conocí a este cubano –viene de San Juan de los Remedios, pueblo perdido en el centro de la isla –en el mítico café Libertad 8 - confluente de Chueca y de la Gran Vía- mientras recitaba versos de ¿Entoncesm, qué? , antología publicada por Verbum.
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Leía poemas y dejaba caer las páginas al suelo, tiraba algunas como hacemos con todo lo que desacralizamos, vencemos o nos duele demasiado para ser sostenido por el cuerpo y cae por peso, por gravedad y suerte, a transformarse en pasto, materia susceptible de matarnos o de germinar.
-
La sala estaba en penumbras, y ofrecía entreactos bajo la voz y los acordes de la guitarra de Julito Fowler, quien retomaba versos, incursionaba en “con tantos palos que te dio la vida”, mientras en la mesa aledaña los ojos negrísimos de Maria Elena Cruz Varela y los míos se perdían en el estruendo que provocaba el viajero, las causales y caminos del exilio.
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La movida no escondía la frase que identifica la esquina cubana donde Chago tuvo que probar- sin dudas- que era un hombre que manejaba principios y no dejaba pasar al intruso e hipócrita misionero , y que me hizo recordar la predisposición que poseo a ir directo, poco aconsejable en materia poética, si no fuera por el aval de Antonio Machado:
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“Huid del preciosismo literario, que es el mayor enemigo de la originalidad. Pensad que escribís en una lengua madura, repleta de folklore, de saber popular, y que ése fue el barro santo de donde sacó Cervantes la creación literaria más original de todos los tiempos. No olvidéis, sin embargo, que el «preciosismo», que persigue una originalidad frívola y de pura costra, pudiera tener razón contra vosotros cuando no cumplís el deber primordial de poner en la materia que labráis el doble cuño de vuestra inteligencia y vuestro corazón [1].
-
Mi estancia en Madrid era incierta pero Chago- así le llaman -estaba de brújula y era yo la que andaba “enmarañada como un bulto sin lógica”, con un ángel humeante de Malasaña, por la única ciudad donde se aclara el exilio, el entredicho, la fabada, el aire… y supe que se preparaba el presente libro.
-
L. Santiago Méndez Alpízar abandonaba esquina, maleficio, y devino ciudadano, y padre, todo en ese tiempo de inquisidor del pulmón, de los ovarios de la ciudad, quien en amante secreta se desvestía y lo llevaba por la callejuela , hasta entonces desconocida, donde el poeta amaestraba las resistencias y sellaba su incorruptible autenticidad.
-
Chago disfrutaba del equívoco que provocaría en los contemporáneos; no necesita plantarse en ningún barrio para que el verso fluya inmenso y le transporte al libro que recomiendo hoy, la cabeza en los demonios de Fuencarral.
-
Cuando me llegó el manuscrito de los poemas ibéricos, dibujé incesantemente, celosa de hermanarme a quien allá permanecía- como nombra, en la contracubierta del libro, Iván de la Nuez - en ese Madrid infierno.
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Infierno desconocido para el que no haya puesto el pie en Europa, y que me acusen de madrileña bastarda, quien jamás asuma el riesgo –lo hizo Martí en su época – de tirar el bulto en la ciudad.
-
Infierno de connotación humana, lugar de posible vida, nada regalado, todo te lo ganas, en fin, semejante al destino poético. El resto, incluidos los lugares paradisíacos y la superchería de pacíficos escaños donde detener el tiempo del destierro, hieden a refugio barato, a andar en grupo protector, y quedan en la muestra de preciosas bibliotecas que escudan rebuscadas resonancias , ecos de cántaro perdido, paraísos aburridos, y por tanto, desesperados de lustre, ajenos al transito terrenal. En Madrid se está consigo mismo y la ciudad. Basta.
-
L. Santiago Méndez Alpízar me enseñó cuando dice: “No es tradición ni cabeza de guanajo …Eran los sueños que surcaban al niño de dormir con la cabeza en el excusao”, que era culpable de proferir la palabra exacta, nombrar el lugar justo, donde cualquier invento tropológico, nomenclatural de la fauna poética, sería plumita de pájaro real, mientras él no se atrevería a meter vaselina al verso.
-
No me engañó, los papeles estrujados en Libertad 8 han dado paso a quien, hoy por hoy, ha realizado, quizás sin saberlo, el tránsito de la forma y la creencia (fe). Fe en la razón, mermando la rabia del que escribía como si se sintiera traidor de abandonar la isla, y se autorizara la coherencia moral, largando amarras como poeta y hombre.
-
Es evidente la reconciliación del que no partió de vacaciones, desembarca en la península y dentro de la poesía contemporánea hace academia, deja testimonio de como batió remo y surcó aguas -extraño viaje de ex colonizado que conquista, impone presencia –no la desesperada que cargaba - la presencia, la entidad que asume el astro, el diablo, la sílaba del escriba y su tiempo.
-
Bagazo es un poemario “documentado “, “tiene papeles”, es un libro bien escrito, bueno, fuerte, homenaje a Madrid que le ha limpiado, (o lo contrario), le ha cambiado los ojos.
-
Ha abandonado Las Barranquillas “el joven que vive en la calle y les voy a mostrar varios ejercicios de Contorsionismo. Luego ustedes me dirán lo que bien puedan. La voluntad”
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Bagazo, quizás para el que desconoce Cibeles- que no es plaza, mujer en carro de mármol, y sí violento mareo: a la derecha El Prado, Reina Sofía y donde Chago vive; a la izquierda la mano en bronce de Botero, que acaricia Nuevos Ministerios; al frente La puerta de Alcalá que te desnuda para que puedas confundirte en El Retiro, quizás sea la invitación a que busque urgente “las cartas que se quedan en Correos , que no salen de una caja repleta de destinos errados. Cartas compartidas con vecinos fantasmas...”, no como destinación turística, que se adentre y respire la esencia de quien allí escribió.
-
¿La visión poética ha mutado el ADN humano o es a la inversa? Chago, físicamente marcado por cruces de razas, ha abandonado la soberbia, la vanidad del creído cubano, para entrar al corazón de Callao por la Puerta del Sol, con un orgánico poemario, que araña, grafitea los muros del metro, y por natura conspira frente a la mujer que le hizo padre.
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El formato del libro fue diseñado por Andrés Mir, cabe entre las manos, es aireado como meritan los poemas de Chago, quien corta el verso como bien le place, maneja la fragilidad humana, la fibrilla rota, cualquier desliz- diría, como poetisa que tiene horror “a eso”- “femenino”, sorprende con el machetazo. Debe tachar, pulir mucho, aunque no lo confiese este hombre, cuando entrega a la imprenta el tronco.
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Javier Gazapo le legó línea fuerte, tinta negra al dibujo de la portada, donde la ciudad de enormes ojazos y cola se desliza entre los edificios, esos que veía desde la ventana de mi patio interior, antes de regresar al norte, a morir.
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"Bagazo: poemas iberos" -ajeno a detrimento, es esencia de lo mascado- un delicado poemario de auto-violencia, acunado por la intensidad de la transformación. No es, de ninguna manera un poemario mensajista, atragantado; no tiene que demostrar nada; enhorabuena a este libro Per se, a la Colección Atocha, al canto ingente de L. Santiago Méndez Alpízar. - -
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-"Bagazo: poemas iberos" puede ser solicitado a , Amazon, La Casa del libro, y en estas librerías.
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Otras colaboraciones de MGAlonso en Efory Atocha, Aquí
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-
Texto anteriormente publicado, Aquí.
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"El doble sello de L. Santiago Méndez Alpízar, en Bagazo: poemas iberos"
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Por Margarita García Alonso
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Conocí a este cubano –viene de San Juan de los Remedios, pueblo perdido en el centro de la isla –en el mítico café Libertad 8 - confluente de Chueca y de la Gran Vía- mientras recitaba versos de ¿Entoncesm, qué? , antología publicada por Verbum.
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Leía poemas y dejaba caer las páginas al suelo, tiraba algunas como hacemos con todo lo que desacralizamos, vencemos o nos duele demasiado para ser sostenido por el cuerpo y cae por peso, por gravedad y suerte, a transformarse en pasto, materia susceptible de matarnos o de germinar.
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“Huid del preciosismo literario, que es el mayor enemigo de la originalidad. Pensad que escribís en una lengua madura, repleta de folklore, de saber popular, y que ése fue el barro santo de donde sacó Cervantes la creación literaria más original de todos los tiempos. No olvidéis, sin embargo, que el «preciosismo», que persigue una originalidad frívola y de pura costra, pudiera tener razón contra vosotros cuando no cumplís el deber primordial de poner en la materia que labráis el doble cuño de vuestra inteligencia y vuestro corazón [1].
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Mi estancia en Madrid era incierta pero Chago- así le llaman -estaba de brújula y era yo la que andaba “enmarañada como un bulto sin lógica”, con un ángel humeante de Malasaña, por la única ciudad donde se aclara el exilio, el entredicho, la fabada, el aire… y supe que se preparaba el presente libro.
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L. Santiago Méndez Alpízar abandonaba esquina, maleficio, y devino ciudadano, y padre, todo en ese tiempo de inquisidor del pulmón, de los ovarios de la ciudad, quien en amante secreta se desvestía y lo llevaba por la callejuela , hasta entonces desconocida, donde el poeta amaestraba las resistencias y sellaba su incorruptible autenticidad.
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Chago disfrutaba del equívoco que provocaría en los contemporáneos; no necesita plantarse en ningún barrio para que el verso fluya inmenso y le transporte al libro que recomiendo hoy, la cabeza en los demonios de Fuencarral.
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Cuando me llegó el manuscrito de los poemas ibéricos, dibujé incesantemente, celosa de hermanarme a quien allá permanecía- como nombra, en la contracubierta del libro, Iván de la Nuez - en ese Madrid infierno.
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Infierno desconocido para el que no haya puesto el pie en Europa, y que me acusen de madrileña bastarda, quien jamás asuma el riesgo –lo hizo Martí en su época – de tirar el bulto en la ciudad.
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Infierno de connotación humana, lugar de posible vida, nada regalado, todo te lo ganas, en fin, semejante al destino poético. El resto, incluidos los lugares paradisíacos y la superchería de pacíficos escaños donde detener el tiempo del destierro, hieden a refugio barato, a andar en grupo protector, y quedan en la muestra de preciosas bibliotecas que escudan rebuscadas resonancias , ecos de cántaro perdido, paraísos aburridos, y por tanto, desesperados de lustre, ajenos al transito terrenal. En Madrid se está consigo mismo y la ciudad. Basta.
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L. Santiago Méndez Alpízar me enseñó cuando dice: “No es tradición ni cabeza de guanajo …Eran los sueños que surcaban al niño de dormir con la cabeza en el excusao”, que era culpable de proferir la palabra exacta, nombrar el lugar justo, donde cualquier invento tropológico, nomenclatural de la fauna poética, sería plumita de pájaro real, mientras él no se atrevería a meter vaselina al verso.
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No me engañó, los papeles estrujados en Libertad 8 han dado paso a quien, hoy por hoy, ha realizado, quizás sin saberlo, el tránsito de la forma y la creencia (fe). Fe en la razón, mermando la rabia del que escribía como si se sintiera traidor de abandonar la isla, y se autorizara la coherencia moral, largando amarras como poeta y hombre.
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Es evidente la reconciliación del que no partió de vacaciones, desembarca en la península y dentro de la poesía contemporánea hace academia, deja testimonio de como batió remo y surcó aguas -extraño viaje de ex colonizado que conquista, impone presencia –no la desesperada que cargaba - la presencia, la entidad que asume el astro, el diablo, la sílaba del escriba y su tiempo.
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Bagazo es un poemario “documentado “, “tiene papeles”, es un libro bien escrito, bueno, fuerte, homenaje a Madrid que le ha limpiado, (o lo contrario), le ha cambiado los ojos.
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Ha abandonado Las Barranquillas “el joven que vive en la calle y les voy a mostrar varios ejercicios de Contorsionismo. Luego ustedes me dirán lo que bien puedan. La voluntad”
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Bagazo, quizás para el que desconoce Cibeles- que no es plaza, mujer en carro de mármol, y sí violento mareo: a la derecha El Prado, Reina Sofía y donde Chago vive; a la izquierda la mano en bronce de Botero, que acaricia Nuevos Ministerios; al frente La puerta de Alcalá que te desnuda para que puedas confundirte en El Retiro, quizás sea la invitación a que busque urgente “las cartas que se quedan en Correos , que no salen de una caja repleta de destinos errados. Cartas compartidas con vecinos fantasmas...”, no como destinación turística, que se adentre y respire la esencia de quien allí escribió.
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¿La visión poética ha mutado el ADN humano o es a la inversa? Chago, físicamente marcado por cruces de razas, ha abandonado la soberbia, la vanidad del creído cubano, para entrar al corazón de Callao por la Puerta del Sol, con un orgánico poemario, que araña, grafitea los muros del metro, y por natura conspira frente a la mujer que le hizo padre.
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El formato del libro fue diseñado por Andrés Mir, cabe entre las manos, es aireado como meritan los poemas de Chago, quien corta el verso como bien le place, maneja la fragilidad humana, la fibrilla rota, cualquier desliz- diría, como poetisa que tiene horror “a eso”- “femenino”, sorprende con el machetazo. Debe tachar, pulir mucho, aunque no lo confiese este hombre, cuando entrega a la imprenta el tronco.
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Javier Gazapo le legó línea fuerte, tinta negra al dibujo de la portada, donde la ciudad de enormes ojazos y cola se desliza entre los edificios, esos que veía desde la ventana de mi patio interior, antes de regresar al norte, a morir.
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"Bagazo: poemas iberos" -ajeno a detrimento, es esencia de lo mascado- un delicado poemario de auto-violencia, acunado por la intensidad de la transformación. No es, de ninguna manera un poemario mensajista, atragantado; no tiene que demostrar nada; enhorabuena a este libro Per se, a la Colección Atocha, al canto ingente de L. Santiago Méndez Alpízar. - -
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martes, 3 de agosto de 2010
"La melancolía es una palabra de madera" Manuel Vázquez Portal
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"La melancolía es una palabra de madera"
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Por Manuel Vázquez Portal
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Desde Madrid me ha llegado un libro vivo. Lleno de amor y de rabia. Repleto de angustia y de soberbia. Cargado de irreverencia. Transido de una nostalgia subterránea para la que hay ser muy humano para asimilarla. Por eso es un libro vivo, respingón, indómito, coceante. Un libro borboritante de poesía. Un libro, en fin, doloroso de no sentir más que dolores y por donde transitan fantasmas que saben donde aliviar las piernas.
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Bagazo, esa palabra que sugiere residuo de dulzura porque dejó su miel entre las muelas duras, no de una central azucarera, sino de una vida que tritura, es el título del libro.
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Y no podía ser otro. Bagazo (poemas iberos). Versos del desarraigo pero sin poses plañideras ni convites al sacrificio. Versos humanos pero sin los afeites que despojan de humanidad muchas caretas celebres.
Corozos de la memoria deambulan por estos poemas que Santiago Méndez Alpízar acuña con el desenfado de los que nacieron para destronar cánones e instaurar una poética desde la sensibilidad sin cortapisas. En ellos se habla desde el léxico de las calles cubanas y desde léxico de academia, fundidos como en un revolcón de bronca de barrio, sin mojigaterías ni falsos pudores, sin pretensiones de explicar qué es lo cubano de este tiempo y no una cubanidad trasplantada desde quién sabe cuáles antañidades, sino de plasmar los cubano desde sí mismo.
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Santiago Méndez Alpízar, Chago, como lo conocemos sus amigos, tiene una peculiar manera de entender la poesía—pero la entiende, coño, la entiende, la descubre, la seduce, se la tiempla; no como otros que con simplemente atisbarla, rozarla ya se creen sus poseedores—y desde esa peculiaridad es que entabla su forcejeo entre la imagen y su modo de expresión . No va a viejos esquemas para repetirse en ellos, sino que los exprime, los maja, los descontruye y salta de esa audacia el verso restallante, desacostumbrado, con sonoridad difícil y significado polisémico que nos brinda.
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Bagazo es el resultado de una travesía expuesta sin remilgos porque Chago sabe que cuando regrese—y no piensen en el regreso pendejo sino en el trascendente—no encontrarán las puertas pintadas y que hay un final sabido desde el primer día. ¡Salve, Chago, la poseía siga siendo contigo!
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"La melancolía es una palabra de madera"
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Por Manuel Vázquez Portal
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Desde Madrid me ha llegado un libro vivo. Lleno de amor y de rabia. Repleto de angustia y de soberbia. Cargado de irreverencia. Transido de una nostalgia subterránea para la que hay ser muy humano para asimilarla. Por eso es un libro vivo, respingón, indómito, coceante. Un libro borboritante de poesía. Un libro, en fin, doloroso de no sentir más que dolores y por donde transitan fantasmas que saben donde aliviar las piernas.
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Bagazo, esa palabra que sugiere residuo de dulzura porque dejó su miel entre las muelas duras, no de una central azucarera, sino de una vida que tritura, es el título del libro.
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Y no podía ser otro. Bagazo (poemas iberos). Versos del desarraigo pero sin poses plañideras ni convites al sacrificio. Versos humanos pero sin los afeites que despojan de humanidad muchas caretas celebres.
Corozos de la memoria deambulan por estos poemas que Santiago Méndez Alpízar acuña con el desenfado de los que nacieron para destronar cánones e instaurar una poética desde la sensibilidad sin cortapisas. En ellos se habla desde el léxico de las calles cubanas y desde léxico de academia, fundidos como en un revolcón de bronca de barrio, sin mojigaterías ni falsos pudores, sin pretensiones de explicar qué es lo cubano de este tiempo y no una cubanidad trasplantada desde quién sabe cuáles antañidades, sino de plasmar los cubano desde sí mismo.
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Santiago Méndez Alpízar, Chago, como lo conocemos sus amigos, tiene una peculiar manera de entender la poesía—pero la entiende, coño, la entiende, la descubre, la seduce, se la tiempla; no como otros que con simplemente atisbarla, rozarla ya se creen sus poseedores—y desde esa peculiaridad es que entabla su forcejeo entre la imagen y su modo de expresión . No va a viejos esquemas para repetirse en ellos, sino que los exprime, los maja, los descontruye y salta de esa audacia el verso restallante, desacostumbrado, con sonoridad difícil y significado polisémico que nos brinda.
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Bagazo es el resultado de una travesía expuesta sin remilgos porque Chago sabe que cuando regrese—y no piensen en el regreso pendejo sino en el trascendente—no encontrarán las puertas pintadas y que hay un final sabido desde el primer día. ¡Salve, Chago, la poseía siga siendo contigo!
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- Manuel Vázquez Portal:
- Nació en Morón en 1951. Licenciado en Lengua y Literatura por la Universidad de Santa Clara, fue profesor de enseñanza media, asesor literario del Ministerio de Cultura y periodista en varios medios estatales cubanos. Ganador de los premios UNEAC 1984, La Edad de Oro 1985 y 1993, publicó en Cuba los libros A Mano Abierta, Cantos Iniciales, Un Día de Pablo, Del Pecho como una Gota y Cascabeles. En Estados Unidos publicó Celda Número Cero; En Italia: Escrito sin Permiso, que también se publicó en Argentina y España. Es fundador de la prensa independiente cubana. En 1995, junto a otros periodistas provenientes de la prensa oficial, fundó la agencia Cuba Press y en 1997 creó el Grupo de Trabajo Decoro que presidió hasta el momento de su encarcelamiento en 2003. Fue condenado a 18 años de prisión junto a 74 disidentes más y recibió una licencia extrapenal por razones de salud. En la cárcel recibió los Premios Internacionales de Libertad de Prensa que otorga el Comité de Protección al Periodista en 2003 y el de Human Right Wacht en 2004. Actualmente vive en Miami.
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lunes, 2 de agosto de 2010
"Bagazo: L/ Santiago Méndez Alpízar" Una reseña de Heriberto Hernández
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Bagazo / L. Santiago Méndez Alpízar
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Por Heriberto Hernández
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Bagazo / L. Santiago Méndez Alpízar
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Por Heriberto Hernández
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Prefiguraría, uno tiende a hacerse juicios previos, que ha decidido el poeta ir en busca de los residuos, del lenguaje residual, que queda usualmente fuera de los libros. Bagazo hace suponer un atado de las palabras desechadas del discurso con que se edifica usualmente la poesía, como cañas a la que se le ha extraído el jugo o un montón de esa materia, resto de uva prensada, a la que se ha extraído el mosto.
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No es tal, o no de ese modo. La lectura de ese discurso periférico, signado por lo que Iván de la Nuez llama (con su usual precisión) un “idioma seminal”, hace que el poeta asuma que está siendo reconocido, identificado por los márgenes, cuando en realidad está describiendo el proceso de autoedificación que le reafirma en su vocación natural de ir al centro, de alejarse de los bordes.
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La búsqueda del rostro diabólico que hay en toda ciudad (discrepo fraternalmente) no es para Chago más que un volver a los orígenes, un regresar al pueblo natal, la villa de San Juan de los Remedios, edificada, según Ortiz, “junto a una boca de los infiernos”.
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