"Una caja repleta de destinos errados" Félix Luis Viera

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"Una caja repleta de destinos errados"
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Por Félix Luis Viera
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L. Santiago Méndez Alpízar, llamado Chago, es uno de los dos millones y tantos de cubanos que se hallan dispersos por el mundo, sólo que Chago tiene en su contra, diríamos, ser poeta de nacimiento. ¿Por qué en su contra? Pues ya lo sabemos: el poeta es el hijo de la diosa terca, el que quiere buscarle la quinta pata a la mesa, el que se consterna cuando un granizo mata un gorrión, cuando un hombre poderoso dobla el codo y un mendigo cae hecho micras.
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Tiene Chago otra característica poco común entre los exiliados cubanos, o al menos entre los exiliados intelectuales: nació y se crió en San Juan de los Remedios, una pequeña villa del centro de la isla de Cuba, donde con cuatro gritos dados desde un extremo del pueblo, nos escucha quien andamos buscando, que se encuentra en el otro extremo. Imaginen que alguien proveniente de sitio semejante haya sido escogido por las circunstancias para dar el salto hacia Madrid. Dura batalla interior y contra el “exterior”.
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Desde Madrid nos llega el cuarto poemario de Chago –publicado por Efory Atocha Ediciones–: Bagazo (poemas iberos), breve, pero rotundo haz de poemas que nos encentran por el mismo medio –del corazón acaso– y otra reafirmación de que es muy difícil encontrar una obra literaria que, en algún modo, no sea subversiva; otra muestra de que el poeta existe en la tierra para ver lo que no ven otros ojos; de que el poeta –ese tipo que en la actualidad está preterido, dicen, por “el avance de la civilización”– no va a claudicar jamás y, de seguro, su palabra, por diferentes vías, llegará al más común de los mortales, aunque éste no haya leído sus versos y ni siquiera sepa de la existencia de quien los escribió.
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Me pregunto qué dirán los críticos científicos de un poemario como éste, en qué movimiento podrían encasillarlo, cuál su periodización. En mi humilde opinión Chago utiliza –o es utilizado más bien– por no pocos de los recursos poéticos del presente. Al menos yo, no me atrevería afirmar que el libro va en el cajón del coloquialismo o de la “nueva lírica” o del intimismo. Hay, creo, de todo.
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El verso corto, y cortado, que deja en vilo esa otra porción de la expresión, que debe agregar el lector, es uno de los aspectos que más me han hecho disfrutar la lectura de Bagazo (RAE: 1. loc. verb. coloq. Cuba. Tenerlo en poca consideración) que, como era de esperar -con una carga de sugerencia que resulta otro de los factores que enaltece al poemario–, se mete por varios de las locaciones, diríamos icónicas, de Madrid, y en ocasiones por otros rumbos de España, vistas por una pupila que, casi siempre, se rebela, hostiga y no pocas veces llora, mas no con amargura, sino con el estoicismo del que no tiene marcha atrás: éste es el castillo, estoy en él y ante él no me inclino, ni tampoco lo evado, parecen decirnos algunos de los textos de Bagazo. Sirvan de ejemplos “Otras postales Madrid Centro”, V, Plaza de Cibeles… o “Sin perder la perspectiva (meo en monumento al héroe que fue a la lucha).
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Chago es un poeta que no se deja ganar por la emoción, o al menos eso quiere hacernos creer. Así, en los textos de evocación, los que trasladan su haberes a la tierra natal, al amigo muerto allá (“Pequeño poema a mi Amigo Pardo, de Camajuaní” es, en mi opinión, uno de los mejores del libro) más bien reflexiona alejándose todo lo posible de la nostalgia, aunque uno la sienta, a la nostalgia, en los espacios vacíos de la página. Pienso que esta suerte de credo poético asoma casi todo su corpus en el formidable “Razones”, poema-proclama donde Méndez Alpízar se luce resumiendo, contraponiendo lo resumido de modo que nos deja una interrogante para la que tendríamos varias respuestas, y varias preguntas.
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El fragmento de verso que tomé para titular estas líneas, una caja repleta de destinos errados, del poema V, creo que sirve para definir en buena medida el poemario todo, su universo, quiero decir.
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No creo que a Bagazo lo ayuden la ausencia del signo de interrogación al inicio de la frase, ni la utilización excesiva de la barra para pausar ciertos versos ni la incorporación de frases coloquiales –que por lo general atribulan al ritmo del verso–; leí los poemas sin estos recursos gráficos y me resultaron gratuitos –esos recurso gráficos, digo. Pero bueno, ya lo dice Chago en uno de los poemas del cuaderno: Aquella otra estupidez de insistir en lo perfecto.
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Entradas relacionadas, Aquí.
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Otras colaboraciones de FLViera en Efory Atocha, Aquí.
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Texto publicado anteriormente, Aquí.
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"Bagazo: trip de L. Santiago Méndez Alpízar"

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Bagazo: trip de L. Santiago Méndez Alpízar

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Por José Antonio Parra

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Bagazo (poemas iberos) resulta una perspectiva sutilmente alucinada del entramado real y simbólico de Madrid. Y es que hay que decirlo, L. Santiago Méndez Alpízar –Chago— expone aquí su palabra densa, desenvuelta. Hace algunos años que conozco a Chago, le vi por primera vez en una imagen y le intuí paradójicamente plantado y salido del mundo. En una oportunidad le dije: eres una piedra llamada a ser estrella. De igual forma conozco el carácter experimental de su trabajo –incluso psicodélico, diría yo—; una perspectiva del mundo a través de la mirada de la ganja.

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Bagazo ha sido gratamente recibido, Chago recrea a Madrid, a la naturaleza citadina del espacio, los signos y las gentes desde la voz del profeta. No sé por qué –y con ello soy provocador—pero me viene a la mente la imagen de Rimbaud en las tierras del León de Judah, “si eso es posible”.

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La visión psicodélica y estereoscópica de Chago escudriña hasta lo infinitesimal del teatrum mundis; la manera cómo ese cosmos se entrecruza con el lenguaje queda evidenciada cuando afirma: “mil átomos de la misma moraleja”. Por otro lado, la experiencia del exilio se impregna de una tonalidad glamorosa, el desarraigo asume la lejanía drogada de los grandes momentos, de la propia noción histórica de la obra. Pienso en lo imperecedero de la Oración funeraria de Pericles. La obra de Chago es intensa, encendida, es el trip, la nota, la traba del habitante atemporal. Me ha gustado la potencia con que el discurso gravita en esas atmósferas “anaranjadas como los muertos egipcios” o volviendo a su glamour desenfadado en “los caprichos de la apariencia”.

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Los signos de Méndez Alpízar son aquellos que aparecen desde el cáñamo; el hablante lírico es directo al expresar aspectos límites de la realidad como serían su propia naturaleza y el canto al bálsamo, a ese potente bálsamo. Esa fragmentación hipnótica del texto le confiere un preciosismo sumamente exótico que llega al límite del aforismo cuando sostiene “narrar el horizonte de alguna manera”.

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Su habla, como he expresado anteriormente, es la del profeta iluminado a quien Chago “ve morir por todos”. No obstante, la textura ácida que posee la atmósfera se vuelve dulce, alegremente dulce en poemas como “Voy a darte los 5 lados de la cama”; donde la melancolía y lo absurdo del enamoramiento se ponen en primer plano.

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El poeta está entre la perplejidad de lo inefable y el conocimiento último del viaje “todo aquello que no sé nombrar/ pero acontece”. Así, ésta es una celebración, una invitación a Bagazo, a “puertas que prometen todos los destinos”.

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http://www.youtube.com/watch?v=eimjmlWiP9I

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http://www.youtube.com/watch?v=7TMoy6DNTO4

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Otras colaboraciones de JAParra en Efory Atocha, Aquí.

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"Bagazo: poemas iberos" puede ser solicitado a , Amazon, La Casa del libro, y en estas librerías.

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"Maldicionario" Nuevo libro de Margarita García Alonso

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"Maldicionario" Poemas de Margarita García Alonso
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-Oración a Bernard Fokke
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----------------“Se te considera un diablo”
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Bernard Fokke, has viajado de Batavia a Holanda en noventa días
gracias al diablo y sus poderes mágicos.
Escucha, yo he permanecido toda la vida
gobernada por el viejo de la barba y en silencio
-si había palabra por medio, el barco desaparecía-
ni siquiera canto, menos blasfemo
en la borrasca, sin rumbo de la patria.
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Escucha holandés errante, navego mi miedo
cambio de aspecto cuando se me acercan,
ando sin tripulación y desespero,
vuelve loco al capitán de mi isla, mátalo de una vez
que es hora de que regrese a puerto.
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Espacios vacíos
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Si descierro las mandíbulas el aire de Le Havre cae
en la oscuridad donde tecleo.
Jamás caer -con o sin testigos- sobre el cristal.
En esta ciudad el arrecife deforma las calles
la ruta asimétrica nos hace cojos apoyados en perros
que salivan orines de perros
mierdas de perro que marcan territorio.
Suelto clavecines, no hay columnas, ni alerones,
ni tiendas a la moda, cualquier confín da al bosque
a los despeñaderos frente al mar.
Hay que salir, de todas formas nadie me va a comprar
pescados en el puerto.
La mirada de una vieja voraz me organiza el abrigo,
con habitantes tan feos no se puede disimular el viento
que da alas a mi estola y arrastra el salitre,
la arena que en capas enrarece la visión.
El insolente está lejos, mi varón traspiés es ajeno
a la adversidad que inundó los canales en la noche
donde me privó de su espuela, y con el vientre hinchado
ataqué altísimas velas, me lancé a un orgasmo seco.
Una y otra vez me encierro a mezclar textos,
Handel y aquella suavidad gastada trituran rocas,
desafinan en la rudeza de este lugar.
En Madrid mi mano cabía en el ejercicio fascinante del tumulto,
contaba las ventanas , la embriaguez del que arrastra maletas,
ese dulzor de la lengua de mamá que cura exilio.
Pero es pasado, fíjense, el día se reclama nublado,
desfila como ayer y mi cráneo se parte en dos,
diez vueltas doy, entre la cama y el butacón he perdido los huesos.
Escorchados pajes cibernéticos algodonan
como flamencos de un estanque en suspensión
despegan el parche donde acecha la niña
que golpea con técnicas secretas.
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Desde el arsenal hasta la entrada del barrio,
se ha abierto la canalización , en la cloaca
nadie hace mutis por ninguna causa.
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El gato de Schrödinger
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Cuando falta la cola o la crin, el caballo está enfermo,
es solo cuerpo que trota sin la posibilidad espiritual del viento.
El sol se fue a putear al fondo de las nubes
después de hacerse el nulo en los acantilados.
Estoy recogiendo fragmentos, quizás se salve algo de la mañana.
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El gato de Schrödinger ha desaparecido
supuestamente atado al caballo.
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Un átomo radiactivo y una botella de veneno
ocupan el interior de mi cerebro donde nadan
el absurdo, la obsesión y el despilfarro.
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Mi desespero no es por el gato muerto, estoy febril.
¿Dónde está el problema, si yo no quiero saber la solución?
El pintarrajeado travesti se pavonea en la acera
con la ilusión de que el enano tuerto se equivoque de estación.
La sombra acaricia entrepiernas, toda ecuación del mundo está en el sexo.
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Otras colaboraciones de MGAlonso en Efory Atocha, Aquí.
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"Maldicionario" puede ser solicitado, Aquí.
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Sobre "Maldicionario" Aquí.
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José Varela: "Los mundos paralelos" (Crossposting)

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Los Mundos Paralelos

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Por José Varela

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Para entender ésto tenemos que ir a la ciencia ficción y poner dos mundos paralelos. Los mundos paralelos son los que dicen que coinciden juntos en dimensiones diferentes pero nunca convergen porque aunque la gente sea la misma, las cosas ocurren de otra manera.

El Mundo es el mundo real que todos conocemos; y el Mundo Paralelo es el desconocido, el que pongo hoy yo. Síganme, que me salió lo que tengo de Julio Verne y Ray Bradbury y procedo a contar pasajes históricos del mundo incógnito, que permanece en una realidad paralela.

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-MUNDO PARALELO, HISTORIA 1

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José Martí fue desterrado a España en 1871 por las autoridades colonialistas por escribir una carta crítica al gobierno. En la península se mantuvo pidiendo incesantemente a la Corona su permiso para entrar de nuevo a Cuba pero nunca lo recibió. Dio conferencias de prensa donde denunció su destierro injusto por sólo escribir una carta. Habló de las condiciones precarias que tenía en el hostal donde vivía, pagado por cierto marqués filántropo de dudosa moralidad. Mostró su foto con los grilletes en la cantera de Isla de Pinos y dijo que así había muchos más cubanos en la isla por simplemente pedir independencia. Para subsistir escribió columnas en varios periódicos, poemas, novelas, ensayos, obras de teatro y alguna tonadilla de verbena. Cuando la guerra civil, aún siendo anti-franquista, se mantuvo imparcial acogido a su ciudadanía cubana y murió en 1945 a los 92 años de edad, arrollado por un tranvía en Madrid, junto a la plaza de Dos Ríos (tal plaza recibió ese nombre de la batalla de 1895 donde las tropas españolas derrotaron a las huestes mambisas dando muerte a Máximo Gómez, para vencer la Guerra en Cuba).

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MUNDO PARALELO, HISTORIA 2

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Fidel Castro fue desterrado a México por Batista en 1955 tras cumplir prisión por distribuir cuartillas antigubernamentales. Una vez llegado a casa de María Antonia en el Distrito Federal, pidió permiso en el consulado cubano cientos de veces para regresar a su patria y le fue negado por el gobierno batistiano. Castro entonces revalidó su título de abogado, puso un bufete y ejerció en Acapulco donde compró palacete en un acantilado junto al mar y se casó con María Félix a la que conoció en un casino. Cuando el golpe de estado del general Roberto Margarito Martín Pérez en 1972, recibió amnistía. Castro regresó a Cuba con la Félix pero el gobierno del general Martín Pérez lo volvió a encerrar en 1976 acusado de trabajar para la embajada soviética. Tras cinco años más de cárcel, Castro fue desterrado de nuevo a Miami - y divorciado ya de la Félix - en 1981, apenas llegó, fundó una organización revolucionaria demócrata-cristiana que vivía de la ayuda del gobierno norteamericano a los derechos humanos en Cuba recibiendo 4 millones anuales. Hace pocos días, fue descubierto visitando el Seaquarium de Key Biscayne en unión de sus hijos y nietos y fue fotografiado por un periodista que estaba haciendo un reportaje sobre los disidentes de las dictaduras militares cubanas. El reportaje salió en una de las páginas interiores del Herald, y pasó inadvertido porque en verdad, a nadie le importaba incidentes tan poco significativos en la historia cubana.

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Como pueden ver, la diferencia entre ambos mundos paralelos demuestra convincentemente qué tipo de farsa barata hay en esta fauna que está saliendo ahora bajo el epíteto de preso político o de conciencia.

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De contra:

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Otras colaboraciones de José Varela en Efory Atocha, Aquí.

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Texto e imagen publicados con anterioridad, Aquí.

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Smile: por José Antonio Parra

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Por José Antonio Parra
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Durante la década de 1940 tuvo lugar la invención de dos cosas que cambiarían el curso “lógico” de los acontecimientos. Me estoy refiriendo a la invención del transistor, origen de la revolución electrónica que nos ha llevado hoy día a vivir el fenómeno Internet, y por otro lado al LSD; un alucinógeno muy potente que permite un estado alterado de conciencia dirigido a la expansión de la mente y a la percepción de la realidad cosmogónica del hombre.

Durante ese mismo período un joven de nombre Timothy Francis Leary, se encontraba buscando su camino en West Point, sitio donde llegó a sentirse muy frustrado por el constante dar y recibir órdenes sin pensar en absoluto. Al cabo de un tiempo Timothy fue expulsado de la academia militar por haber sido sorprendido ingresando alcohol. Poco tiempo después consigue entrar en la Universidad de Alabama donde se convierte en un estudiante sobresaliente y llega a obtener el título de psicólogo. Leary recuerda que este fue el primer período de su vida en que “la inteligencia era considerada la forma de trato preferible. Antes de esto –añade-- la inteligencia era un factor que le había buscado siempre problemas”. En 1944 conoce a Marianne su primera esposa y madre de Umma Thurman quien se suicida el día que Leary cumplió 35 años.

Después de pasar un período en la Universidad de California en Berkeley obtiene su doctorado e ingresa en 1960 como profesor en la Universidad de Harvard. Ese mismo verano, en un viaje a México, un antropólogo amigo lo convida a probar los “hongos mágicos”. Para Leary la experiencia significó un punto de cruce en su vida --un despertar espiritual-- así que de regreso a Harvard, Timothy le comenta a un colega suyo, el Dr. Richard Alpert –quien después de su iluminación en la India llegó a ser conocido como Baba Ram Dass--, que la experiencia que tuvo en México fue real y profunda y que, en vista de que los psicólogos y psiquiatras de su época consideraban que estas sustancias eran psicotomiméticas; inductoras de patologías, él pensaba llevar cabo investigaciones con el fin de demostrar lo contrario. Al respecto de esta experiencia Leary sostiene que “nos hemos encontrado con el acuerdo judeo cristiano de un dios, una religión, una realidad y esto ha sido en Europa por siglos y en América desde la conquista. Las drogas que abren la mente a múltiples realidades inevitablemente llevan a una visión politeísta del universo”.

De vuelta a Harvard, Leary recibe autorización para iniciar junto con algunos estudiantes de posgrado, la administración de psilobicina a presidiarios voluntarios. Las pruebas demostraron ser un éxito en un 90%; pero pronto los estudiantes comenzaron a experimentar con la droga y pasarla a estudiantes de pregrado, para lo cual Leary no estaba autorizado. La reacción no se hizo esperar y esto causó molestia entre otros miembros de la academia.

En Harvard, Leary también tuvo oportunidad de establecer estrecha relación con Aldous Huxley, Allen Ginsberg, William Borroughs, Thelonious Monk y Jack Kerouak, entre otros.

Un buen día, un amigo de Leary le envió un frasco de mayonesa lleno de un polvo que había sido sintetizado por el Dr. Albert Hofmann, se trataba del LSD-25. Timothy probó la sustancia y permaneció dos semanas en silencio durante las cuales Richard Alpert suspendió los experimentos y exclamó visiblemente afectado: “perdimos a Tim”. Éste; no obstante, retornó de la experiencia y la consideró como la más “anonadante” de su vida.

Durante este período en Harvard, que coincide con la administración Kennedy, una amiga suya perteneciente a los círculos políticos de Washington, le propone la idea de llevar a cabo estos experimentos psicodélicos con políticos; de modo de sintonizar a la clase gobernante en una “vibración” que llevase a un nuevo mundo de paz. Igualmente, esta amiga le advierte a Leary que la CIA estaba muy pendiente de sus actividades. Poco tiempo después ella apareció muerta de tres tiros en un camino cercano a la rivera del Canal de Ohio. Al saber Leary que ella había sido muy cercana a Jackeline Kennedy supo que algo “no andaba bien”.

En 1962 la situación del profesor de Harvard estaba al borde de estallar, los padres de los jóvenes estaban alarmados con el éxodo masivo de estudiantes que tenían visiones y partían hacia la India. El rector convocó a una reunión urgente donde se decidió la expulsión de Tim Leary, Richard Alpert y Ralph Metzner, el psicofarmacólogo asistente de Leary.

A Leary y Alpert poco les importó esta expulsión, de hecho comenzaron inmediatamente a buscar lugares para continuar sus experimentaciones con LSD, psilobicina y mescalina. Leary sostenía entonces la teoría de que el ser humano esta conectado con muchas generaciones de su período evolutivo a través de la codificación genética. Esto implica un discurso inefable que nuestras mentes simbólicas no pueden descodificar.

Volviendo a la realidad, en una granja en las afueras de New York que tenía una casa de 73 habitaciones, Leary y sus seguidores se instalaron junto con otro grupo de personas creativas que practicaban todo tipo de experimentos de conciencia. Este período de la granja fue conocido como Millbrook y durante él, Leary llevó a cabo una intensa campaña en pro del uso de alucinógenos por parte de personas adultas y con fines serios, tales como el desarrollo espiritual. Incluso Leary y Ginsberg llegaron a audiencias en el congreso norteamericano para expresar su postura.

En la granja se llevó a cabo un intenso período de actividad psicodélica que causó un escándalo de grandes proporciones durante la administración de Richard Nixon.

Leary terminó enfrentando numerosos problemas con la ley, frente a lo cual, recibió apoyo de diversas personalidades liberales, entre ellas Marshall McLuhan quien lo asesoró en aspectos de la teoría de la comunicación. Tim comenzó a dar conferencias y se movió en un ámbito social que le permitió grabar discos con Jimmy Hendrix, Stephen Stills y Buddy Miles, también cantó Give peace a chance con John Lennon y Yoko Ono. Por esta época, el profeta de la psicodelia lanzó su candidatura para gobernador de California con el lema de campaña “Come together”.

En 1970 Leary fue acusado de posesión de marihuana y se le negó la libertad bajo fianza dado que el juez planteó que era un hombre muy peligroso –Richard Nixon, en efecto, lo nombró “el hombre más peligroso del mundo”--, que sus ideas eran peligrosas y que por tanto era mejor dejarlo encerrado para que se tranquilizara.

Durante el período de Millbrook, Leary comenzó a escribir consideraciones sobre el uso del cerebro, él propuso una “revolución neurológica” donde las armas serían electrónicas; los medios y los computadores.

Leary planteó esencialmente que no usemos las drogas sino nuestro cerebro. Expresó que el sistema nervioso es como un dispositivo electrónico que puede sintonizarse y enfocarse de acuerdo a las necesidades del usuario y que posee gran cantidad de receptores que pueden abrirse mediante el uso de plantas o sustancias psicoactivantes.

Tim habló de una revolución de la conciencia que llevaría a una nueva época y por supuesto a nuevos enfoques. Por ejemplo, en su libro Caos y cybercultura, Leary plantea que el esquema de pensamiento ternario de nuestra cultura debiera ser sustituido por un esquema de pensamiento binario, de modo de lograr un mayor grado de integración con los sistemas electrónicos que se desarrollarían en los 80 y 90. En este sentido Leary fue un visionario. La evolución del hombre fue planteada por él en términos de tres estadios: aquaria, terraria y cyberia. En este último espacio virtual –cyberia-- el foco estará en establecer políticas democráticas claras para los cybernautas.

En 1970 Timothy Leary realiza un espectacular escape de la prisión. Al respecto Tim sostuvo que “era un hombre de 49 años confrontando prisión de por vida por impulsar a la gente a que buscaran nuevas opciones con coraje e inteligencia. El Gobierno Norteamericano estaba en manos de Richard Nixon, Spiro Agnew, Robert Haldeman, G. Gordon Liddy, J. Edgar Hoover y otras burlas cínicas del proceso democrática”.

Tim pasó a la clandestinidad y comenzó un periplo por diversos países hasta que fue extraditado de Afganistan y enviado de vuelta a los Estados Unidos para ser encarcelado en Folsom, el Harvard del sistema penitenciario. Leary ha comentado que como broma lo pusieron durante tres días en la celda contigua a la de Charles Manson. Sin embargo, es en la cárcel donde Leary tiene su período más prolífico como escritor. En ese momento escribió Flashbacks y Chaos and Cyberculture.

Con la llegada de Carter al poder fue liberado e inició un tiempo de conferencias universitarias con fabulosos despliegues multimediáticos. Se convirtió en un cyberpunk y en un visionario de la Internet, a la que llamó el “LSD de los noventa”. En los ochenta creó la compañía de software que desarrolló el legendario Mindmirror, que permitía la interacción psíquica con el computador. También durante los setenta fue parte del movimiento Smile (Space migration, increased intelligence, life extension).

El último deseo de Tim fue lograr que su cerebro fuese congelado y que sus cenizas fueran lanzadas al espacio exterior “interdimensional”.

En palabras de Burroughs él permanece como “un visionario real del potencial de la mente y el espíritu humanos”.

Para Ginsberg, Leary fue un “héroe de la conciencia norteamericana”.

Timothy Leary falleció el 31 de mayo de 1996. Sus últimas palabras fueron “Why, not?”.

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Carlos Pintado: poemas

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Tres poemas (inéditos) de Carlos Pintado
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ROMA (ii)
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Él alzaba la mano y yo quería ser la mano,

o el vacío que su mano dejaba.

Más allá estaba el mundo,

las islas de lo imposible.

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Él hablaba y yo era la palabra

que él iba a decir cuando sus labios callaban.
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Él paseaba desnudo por el cuarto

y yo era el hambre misma mirándolo con ojos de hambre,

con ojos de bestia endemoniada.
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Rozábale la luz a ratos, tímidamente,

y yo era la luz

de una lámpara a punto de apagarse.
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PREDICCIONES
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Pueden pasar los años sin la breve costumbre

con que hilvanan las horas

los ciegos tejedores.

Pueden soplar el cuerno de la abundancia

seguros de que allí aguardará la bestia

con su hambre y desidia.

Un hombre marcará tu rostro,

tatuará tu soledad con un gesto leve

como quien alza una hoja mojada

del fondo misterioso de algún lago.

He creído en tu nombre y en la palabra

que empañaría los espejos.

He creído en los espejos y en la mano

que iguala tu gesto con mi gesto,

tu mano con mi mano, tu pecho con mi pecho.

Pueden pasar por el sueño de la fiera, la carne inasible de los hombres,

y en todos habrá un hueco donde quemar la noche,

una espalda a la que abrazar

cuando llegue el instante de mostrarnos las manos,

la cal de las manos revelándonos

la culpa de los astros.

A qué pensar en las ventanas

si el salto es siempre un viaje a lo imposible.

Una puerta no se abrirá. Ningún cuerpo

es la casa en donde quedarnos.

Nadie dirá éste es el mundo, éstas las casas

donde se ovilla lento el perro del silencio.

Camino de ningún lugar, la nada irá moldeándonos

sus mejores figurillas.

Aquí está la soledad inexplicable de los pájaros,

la sangre que al verterse no suda en los vitrales.

Hemos velado con descuido el fuego de las piras,

la carne chamuscada ha creado su siluetas de miedo,

el silencio nos ha empujado, lento, con sus manos de hierro.

Ciudad o sueño, hemos dicho. Cuerpo, máscara, hemos dicho,

pero faltaba la tranquilidad de un parque

o el despertar mirando la espalda soñada;

faltaba la certeza de un amor, el espasmo

incandescente de una luz impropia;

faltaba el rostro que queda cuando ya no hay rostro,

el cuerpo al desnudo cuando ya no hay cuerpo;

Ciudad o sueño, ¿a qué puede parecernos este vivir

junto a la fiera, alimentarla con esa paciencia

de reo, como si más allá no existiera nadie,

como si más allá fuera sólo el mundo

volviéndonos la espalda?

Ciudad o sueño, pero qué ciudad o qué sueño.
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SUITE PARA BACH
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Ardo en la llama. Ardo. Sin otra permanencia.

Cuando el mudable fuego va trenzando sus bordes,

y una máscara sangra hasta el delirio.

Cuando de nada sirven las lesiones del sueño,

y una copa de vino alzada a nuestro nombre

no es sino una mentira, un ascenso a la sombra,

o al hilillo de sangre que fantasmal dibuja

el rostro de mi miedo en otro rostro insomne.

Cuando al soñar la fruta no vemos sino al árbol,

sus ramas levitando en el fugaz espejo.

Cuando de poco sirven las sagradas familias,

o el ojo de la fiera cercándonos despacio.
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Foto tomada de la Web.
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